天地间最后一抹色彩被抽离的那一刻，喧嚣的大西洋并没有变得安静，而是陷入了一种令人耳膜鼓胀的死寂。
这不再是那片波涛汹涌的海域，而是一幅刚刚铺开、墨迹未干的宣纸画卷。
须佐之男保持着那个张牙舞爪的姿势，像是个被拙劣画师随手甩在纸上的墨点。
他引以为傲的神力，那些原本缠绕周身、足以撕裂虚空的黑紫色雷霆，此刻全都化作了静止的浓墨团块，沉甸甸地挂在半空，显得滑稽又累赘。他想动，思维还在疯狂地撞击着颅骨，可这具躯体却像是被灌满了铅水，连动弹一根小拇指都成了奢望。
这种束缚感并不来自物理层面的捆绑，而是某种更高维度的降维打击。
就像是二维纸面上的蚂蚁，永远无法理解三维世界按下的那根手指。
他成了这幅画里的景物，而作画的人，正握着那支定生死的笔。
头顶并没有那个巨大的“斩”字落下，只有一片令人窒息的留白。
那张破旧的红木案几就悬在半空，案脚下甚至还能看到几朵被墨色染黑的浪花。
魏征依旧趴在那儿，姿态慵懒得像是个刚在午门外晒完太阳的老猫。他手里那支秃了毛的笔在舌尖上舔了舔，濡湿了笔锋，然后慢条斯理地在那本满是虫眼的奏折上勾画起来。
“沙沙……沙沙……”
笔尖摩擦纸张的声音，在这死寂的世界里被无限放大，每一声都像是沉重的惊堂木，直接拍在须佐之男的天灵盖上。
这声音里没有杀气，只有一种让人从骨子里发寒的秩序感——那是大唐律法运转时特有的齿轮咬合声。
“嗯……让老夫看看。”魏征头也不抬，声音含混不清，带着几分刚睡醒的黏糊劲儿，像是在自言自语，又像是在向虚空中的某种意志汇报，“私闯关隘，按《唐律疏议》卷八卫禁律，当流放三千里，去岭南那地界开荒种蕉，倒也合适。”
老头子顿了顿，笔杆子在乱糟糟的发髻上挠了两下，似乎在斟酌量刑。
“聚众斗殴，且动用了管制刀具与大规模杀伤性法术，这就得罪加一等了，杖八十，得用那种浸了盐水的红木棍子，打得皮开肉绽才算完。”
说到这儿，魏征终于停下了笔。
他微微把那张满是褶子的脸从臂弯里抬起来，眯缝着眼，极其嫌弃地瞥了一眼远处那个八头八尾
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