地道里的最后一顿饭，吃得格外安静。
没有炊事班的大锅，也没有热腾腾的稀粥。
分发到每个人手里的，是一块拳头大小的黑豆面饼子。
这是王成让保管员从库房最底层的夹缝里扫出来的陈年余粮，硬得像是在冰河里泡了三年的鹅卵石。
陈墨坐在指挥室那张缺了一条腿的桌子旁，手里捏着那块面饼。
他没有急着吃，而是用那把从不离身的匕首，一点一点，把面饼削成薄片。
“咔嚓、咔嚓。”
刀刃刮擦干硬面饼的声音，在死寂的地道里被无限放大。
林晚坐在他对面，用一块沾了油的破布，仔细擦拭着那杆莫辛纳甘的枪机。
她的动作很慢，也很细致，仿佛擦拭的不是一件杀人兵器，而是一件易碎的瓷器。
“吃吧。”
陈墨把削下来的面屑推到林晚面前。
“不用省。这顿吃完，下一顿要么是庆功宴，要么就是孟婆汤。”
林晚停下动作，捏起一片面屑，放进嘴里。
她没有用水送，只是那么干嚼着。
唾液分泌得很慢，面屑在口腔里摩擦牙龈，带起一阵粗砺的痛感，却让人异常清醒。
“先生，你说的主力……真的到了吗？”林晚咽下那口干涩的食物，低声问。
“到了。”
陈墨的目光落在墙上那张受潮发霉的地图上。
“我听不到他们的脚步声，但我能感觉到。”
陈墨的手指轻轻敲击着桌面。
“就像两块巨大的磁铁，靠得足够近时，中间的空气会变得不一样。”
他抬手，指了指头顶那层厚重的水泥顶棚。
“上面的松平秀一也感觉到了。所以他才会发疯，才会想把这块地烧成玻璃。”
“恐惧是一种味道，闻不到，却能从对手的每一个战术动作里读出来。”
门帘被掀开，王成钻了进来。
这位一向注重军容的政委，此刻军装上全是凝固的泥浆硬块，胡茬像杂草一样疯长。
他手里提着一个空铁皮桶，是刚才分发干粮剩下的。
“都发下去了。”
王成把桶放到角落里，发出一声哐当。
“重伤员那一块，我多给了一半。”
“有些断了腿的兄弟不肯吃，非要留给突击队。”
“我发了火，逼着他们吃下去的。”
“他们是怕浪费。”陈墨淡淡地说。
“在他们眼里，这粮食，是给还能冲锋的人吃的。”
“都是能冲锋的人。
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