腊月初的冀中平原，天低得像口扣死了的黑锅。
风从西北口子灌进来，贴着冻硬了的盐碱地皮走，卷起一层白毛汗似的雪粉。
队伍是在丑时三刻摸进黑土洼的。
这是一座典型的冀中堡垒村，早年间因为地势低洼，常年积水，土质发黑而得名。
村子周围原本是一圈茂密的旱柳林。
那是防风固沙的命根子，如今却已被剃了个精光，只剩下一圈白惨惨的树桩子，像是刚被砍了头的犯人跪在那儿，脖颈子里填满了雪。
那是日本人搞“治安强化”留下的手笔。
树砍了，视野就开阔了，炮楼上的“千里眼”就能一眼望到村后的大车店。
陈墨的脚板早已失去了知觉。
芦花草鞋在雪窝子里蹚了几十里地，早就成了两块死沉的冰坨子。
每迈一步，都能听见脚底下那层冻土发出“咯吱”的脆响，那是地皮在呻吟。
他身后，那几十个幸存的突击队员，像是一群刚从阴曹地府里还阳的孤魂野鬼。
没人说话，连咳嗽声都被硬生生地咽回了肚子里。
只有沉重的喘息声，和背上那一包包带血的棉衣摩擦发出的沙沙声。
这批棉衣，太沉了。
每一件都像是吸饱了铁水的铅块。
它们不仅仅是棉花和布料，它们是那几百个死在龙首原外的弟兄，用命换回来的热乎气。
“有个村子。”
张金凤走在最前面，声音哑得像是两块破瓦片在磨。
黑土洼的村口，立着一座破败的土地庙。
庙门早就没了，只有半截石碑斜插在雪堆里。
几个裹着羊皮袄的民兵，正缩在庙后的避风处，手里握着老套筒，眉毛胡子上全是白霜。
见了队伍过来，也没大惊小怪，只是默默地让开了一条道，眼神在那那一包包棉衣上停留了片刻，随即又黯淡下去。
在这年月，活人看东西，那是先看吃穿，后看人脸。
村里的保长，人称“七叔公”的老汉，拄着根枣木棍子，站在打谷场上等着。
这老汉七十多了，背驼得像张犁。
他在这一带辈分高，即使是日本人来了，也得给他几分薄面，喊一声“维持会长”。
但谁都知道，这老汉的心，是在八路军这边的。
他的两个孙子，一个死在了忻口，一个跟着回民支队走了，至今杳无音信。
“陈先生。”
七叔公颤巍巍地拱了拱手，那双浑浊的
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