“他比谁都清楚。他只是需要一个理由，一个能名正言顺，把刀架在文官脖子上的理由。”
“文官？”朱棣的眉头紧紧锁起。
“对，文官。”范统的嘴角，勾起一抹嘲讽，“在您父皇看来，这天下，是他一刀一枪打下来的。可这帮读了几年圣贤书的家伙，却总想用他们那套‘祖宗之法’、‘圣人之言’，来教他怎么当皇帝。”
“他们觉得，皇权，应该被关在规矩的笼子里。而您父皇觉得，他就是规矩！”
范统转过头，那双总是带着几分戏谑的小眼睛里，此刻却是一片深沉。
“空印案，杀的不是贪官，是文官集团那股子自以为是的傲气。您父皇在用几千颗人头告诉他们，别跟我玩虚的，在这大明朝，我朱元璋，才是天！”
这番话，如同一道惊雷，在朱棣的脑海中炸响。
他从未从这个角度，去看待这件事。
“这还只是开始。”范统的声音压得更低，像是在说一个秘密，“您看着吧，这只是开胃菜。真正的大头，还在后头呢。”
他没有明说，但朱棣瞬间就明白了他指的是谁。
当朝丞相，胡惟庸。
朱棣的心，一点点沉了下去。
他发现，自己根本不了解自己的父亲。
那个会因为马皇后一碗热粥而感动落泪的男人，和那个谈笑间便能让成千上万人头落地的铁血帝王，真的是同一个人吗？
他感到一种深深的无力。
他是皇子，是燕王。
可在这场由他父亲亲手掀起的血腥风暴面前，他什么都做不了。
他不能反对，甚至不能质疑。
因为他姓朱。
杖责还在继续，哭喊声渐渐微弱。
夕阳的余晖，将整座北平城染成了一片诡异的血红色。