的唇。
额头上那道他小时候就见过的竖纹。
这张脸他在梦里找过无数次。
每次都隔着雾。
隔着风。
隔着整个宇宙的距离。
看不清。
怎么都看不清。
现在他看清了。
菩提祖师。
他师父。
那个教他筋斗云的老头。
那个嫌他笨、骂他蠢、拿戒尺打他脑壳的老头。
那个把自己扔进无尽黑暗里，独自扛了不知道多少万年的——
老头。
孙悟空张了张嘴。
“师……”
半个字卡在嗓子眼里，怎么都出不来。
不是被封住了。
是他自己哽住了。
胸口里塞了太多东西。
歉意。
心疼。
委屈。
愤怒。
后怕。
还有一种说不出名字的、酸得让人想打自己一巴掌的情绪。
全部堵在一起，把嗓子眼堵得死的。
他说不出话。
那就不说了。
孙悟空迈开腿。
第一步很慢。
像踩在棉花上，又像踩在刀刃上。
第二步快了一点。
第三步。
第四步。
第五步。
走到了桌前。
近了。
近到他能看见师父鬓角的白发里夹着几根枯黄的。
近到他能看见师父眼窝下面那一圈深青色的倦痕。
近到——
他低头。
桌上搁着一杯茶。
白瓷杯子，小一盏，边沿有个缺口。
和他怀里揣着的那杯一模一样。
里面的茶水是冰冷的琥珀色。
不冒热气。
死的。
凉的。
他伸手。
五根手指抖得控制不住。
碰到了杯壁。
冰的。
真实的。
瓷面上的凉意顺着指尖传进掌心，传进骨头里。
他碰到了。
这次是真的碰到了。
孙悟空把茶杯端起来。
很轻。
轻得像一片干叶子。
他把杯子举到嘴边。
停住了。
低头看杯中的茶水。
琥珀色的液面平整，映出一张脸。
不是那个遍体赤金、混沌道炸裂的“齐天大圣”。
不是那只干瘪枯瘦的灰白石猴。
是一张普通通的猴脸。
眼睛圆圆的，嘴巴尖尖的，脸颊上还带着点没褪干净的绒毛。
稚气。
干净。
像第一次爬上方寸山时那个什么都不懂、只知道乱蹦的毛猴子。
孙悟空看着那张脸，嘴角抽了一下。
他把茶杯
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