在腰侧，发髻散乱，白发混着血污黏在额角。
他望着澹台无泪消散的方向。
眼珠没有转动。
呼吸还在，心跳还在。
但那具躯壳里，已经没有魂。
青衣少年小五蹲在他脚边。
他抱着那把破茶炉，炉底漏了，炭灰洒了一地。
他仰头看着秦岳。
“先生。”
他唤。
秦岳没应。
“先生，咱们走吧。”
他又唤。
秦岳还是没应。
小五眼眶红了。
他放下茶炉，站起来，扯住秦岳破碎的袖口。
“先生，椅子没了，炉子也破了，咱们回家吧。”
他拽了拽。
秦岳纹丝不动。
他低头。
那双眼睛终于有了焦点。
落在小五脸上。
“家在哪？”
他开口，声音像从很深很深的地窖里传上来。
小五怔住。
他张了张嘴。
想说南疆。
想说师父您在山里有个洞府，洞口有棵老槐树，树上住着一窝松鼠。
想说他每年秋天都会采野果，晒干了存在罐子里，等冬天松鼠没吃的时撒在树下。
想说那洞府虽然简陋，但有您雕的木椅，有您刻的木剑，有我劈了三年柴才垒好的灶台。
可他没说出来。
因为他忽然想起来——
那洞府三年前就被仇家烧了。
老槐树烧成焦炭，松鼠一家不知所踪。
他劈了三年柴垒的灶台，被推土机碾成碎块。
他和先生从那以后，就再也没回去过。
“家……”
秦岳念着这个字。
他转头，望向南边。
那里是来路，也是归途。
可他记不清归途有多远。
他只记得，师父临死前握着他的手说——
岳儿，岳峙大法是残篇，你往后修，路会越走越窄。但你记住，路窄不是死路。你修的不是山，是心。心在，山就在。
他那时候不懂。
他以为心就是剑心，山就是真气凝的山。
他以为修到极致，便能补全残篇。
他以为这辈子，总能看到天门。
他低下头。
看着自己的手。
这双手曾搬起百丈山崖。
这双手曾托住十万斤石。
这双手被师父握过，被仇家的血浸过，被他练剑时磨出的老茧硌过。
此刻只是两只皮包骨头的老手。
掌纹里还嵌着石粉。
他忽然想不起师父的脸了。
只记得那只手。
枯瘦，温热，握着他时微微颤抖。
“先生。”
小五又唤他。
秦岳回神。
他看着小五。
这孩子跟了他十一
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