灰色的横线，然后把手机锁屏，告诉自己这样最好。
现在她才知道，他也在用同样的方式，偷偷点进她的头像，看到同一条灰色的横线。
三点四十分，顾晓曼起身告辞。她穿上风衣，系好腰带，从伞桶里抽出那把还在滴水的长柄伞，走到门口时忽然回头。
“对了，林小姐，还有一件事。”
“什么？”
“他那个加密文件夹，密码是你的生日。”顾晓曼推开门，风铃叮叮当当地响起来，“五年来，从没改过。”
门关上了。风铃的余韵还在空气里颤着，细细碎碎，像是谁在远处摇一串看不见的铃铛。
林微言一个人坐在卡座里，面前是两杯喝剩的茉莉花茶，茶叶已经完全沉到杯底，花瓣安静地浮在水面上。她把顾晓曼留下的那个牛皮纸信封重新打开，把那些照片又看了一遍，一张一张地，用修复古籍的耐心和细致，把每一个自己都不曾注意过的瞬间重新认识了一遍。
原来那年夏天她胖了一点。原来那年冬天她剪过短发，但很快就留长了。原来她笑起来的时候右边有一个很小的酒窝，她自己都不知道，因为从来没有人告诉她。
沈砚舟知道。
他一直都知道。
她把照片收好，放进自己的帆布包里，和那些病历、协议、信放在一起。然后她拿起手机，打开和沈砚舟的对话框。上一条消息是她昨晚发的——“《花间集》的暗袋，我看到了。”——和他的回复——“我明天可以去书店吗？”——和她自己的那个“好”。
她打字，删掉，又打，又删。
和昨晚一模一样的循环。
最后她放弃了组织语言，直接按住了语音键。按下去了才想起自己还没想好要说什么，但手指已经不听使唤了，她的嘴巴比她的大脑先一步做出了决定——
“沈砚舟。”
停了很久。雨声填满了这段沉默，她听见自己的呼吸，听见隔壁桌客人的低语，听见茶室厨房里蒸汽喷发的嘶嘶声，听见自己的心跳，听见那个名字在喉咙里转了好几圈终于发出的声音。
“你拍的那些照片，焦距不太行。以后记得调。”
她松开了手指。语音消息咻地发了出去，像一支离弦的箭，收不回来了。
不到十秒，对话框上跳出了回复。
“好。”
就一个字。
紧接着又来了一条，也是一条语音，
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