雨丝细绵，把书脊巷的青石板润得发亮，墨香混着潮湿的空气，漫在整条老巷里。
傍晚的天色沉得早，林微言关上修复室的木门时，指尖还沾着淡淡的浆糊与古籍纸张特有的、陈旧又温和的气味。
她今天整理了一整箱民国旧书，指尖磨得微微发红，腰背也泛着酸，却并不觉得累。
书脊巷的日子一向这样，慢，静，安稳，像一本被反复摩挲、精心修复的旧书，没有波澜起伏的情节，却字字温柔，页页妥帖。
只是这份安稳，从沈砚舟重新出现在这条巷子里开始，就被轻轻打乱了。
不是喧嚣的、刺眼的乱，是像一片quiet的落叶，轻轻落在心湖里，漾开一圈又一圈细弱的、藏不住的涟漪，挥之不去，也不想挥去。
林微言沿着青石板路慢慢往家走，雨丝落在脸颊上，微凉，很轻。
巷子里的住户大多开始准备晚饭，隐约能闻到饭菜香，有邻居阿姨笑着和她打招呼，问她晚上要不要一起吃刚蒸好的糯米糕，她温声婉拒，眉眼间带着一贯的沉静柔和。
谁都看不出，这位性子安静、做事沉稳的古籍修复师，心里正藏着一团理不清的情绪，软，涩，又带着一点隐秘的、不敢深究的甜。
五年了。
整整五年。
她以为自己早就把沈砚舟这个人，连同那段戛然而止、伤痕累累的过往，一起封存在泛黄的旧时光里，再也不去触碰，再也不去想起。
她把自己困在书脊巷，守着一堆旧书，守着一成不变的生活，守着心门上那道厚厚的壁垒，不接受靠近，不允许心动，不原谅当年那场毫无预兆、决绝刺骨的分手。
她以为自己做到了。
直到那场雨里重逢，直到他再次站在她面前，直到他捡起她散落一地的旧书，抬眼看向她，目光依旧深邃，依旧沉静，依旧藏着她读不懂的情绪。
只一眼，她坚守了五年的防线，就悄无声息，裂了一道缝。
这些日子，沈砚舟来得很勤。
从不刻意纠缠，从不步步紧逼，他总是来得恰到好处，安静又克制。
有时是送一本她提过一句、找了很久的稀缺古籍，纸张陈旧，却被打理得干干净净，没有一丝破损；
有时是路过修复室，递一杯温度刚好的热姜茶，知道她雨天容易手脚发凉，不多言语，放下就走；
有时是坐在陈叔的旧书
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