记生煎，是她大学时最爱吃的。那时候她经常拉着沈砚舟去排队，一人一盒，站在路边就吃，烫得直吸气。沈砚舟总是笑她贪吃，却又会细心地帮她吹凉，或者在她嘴角沾上汤汁时，用纸巾轻轻擦掉。
回忆来得猝不及防。林微言垂下眼睛，继续手里的工作：“放那儿吧，谢谢。”
沈砚舟没走。他拉过一张凳子，在台子对面坐下，安静地看着她工作。那目光并不灼热，却存在感极强，让林微言拿着毛笔的手有些不稳。
“你看什么？”她终于忍不住问。
“看你修书。”沈砚舟说，“以前没怎么看过。现在觉得，挺好看的。”
“修书有什么好看的。”
“好看。”他的声音很轻，像怕惊扰了什么，“你工作的时候，特别专注，眼睛里有光。那些破破烂烂的纸在你手里，好像就能活过来。”
林微言的手顿了一下。她没接话，继续点水。水渍一点点化开，被宣纸吸走，露出下面原本的字迹——“崇祯五年十二月，余住西湖...”
“这本《陶庵梦忆》，我也有一本。”沈砚舟忽然说。
林微言抬眼看他。
“是你送我的那本。”他说，“民国刻本，品相很好。你那时候在潘家园淘到的，高兴得跟什么似的，说张岱的文章最适合在冬天读。后来...后来我们分手，我把很多东西都扔了，但那本书没扔。一直留着。”
林微言想起来了。那是大四的冬天，北京下了很大的雪。她和沈砚舟在潘家园逛了一整天，冻得手脚冰凉，最后在角落的一个摊位上发现了那本《陶庵梦忆》。书不算贵，但品相极好，纸白墨黑，版式疏朗。她当场就买下来，送给了沈砚舟。
“你那时候还说，等我们老了，就在西湖边买个小院子，冬天围炉读张岱，夏天泛舟采莲。”沈砚舟的声音里带着一丝不易察觉的涩意，“我说好。虽然那时候我连北京的房子都买不起，但你说好，我就觉得一定能实现。”
林微言放下毛笔。她抬起头，第一次真正看向沈砚舟的眼睛。那双眼睛里有很多情绪——怀念，歉疚，痛楚，还有小心翼翼的期待。它们混在一起，让她心头那堵坚硬的墙，裂开了一道细缝。
“为什么现在说这些？”她问。
“因为我想让你知道，我记得。”沈砚舟一字一句地说
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