你送饭。”
阿黄没有动那碗水，也没有看那盆狗粮。它只是趴在藤椅旁，眼睛死死盯着那张空了的藤椅。
老李不在了。
那个会说话、会咳嗽、会摸它头的老李，真的走了。不是去医院挂几天水就能回来的那种“走”，而是像晨雾遇到阳光一样，彻底消失了的“走”。阿黄不懂什么叫死亡，但它身体里的每一个本能都在尖叫——那个味道，那个声音，那个温暖，再也没有了。
堂屋里的光线随着太阳的移动而缓慢偏移。那块盖过老李的白布已经被收走了，但藤椅上似乎还印着一个人的形状，蓝格子薄毯皱巴巴地堆在一角。空气里，那股熟悉的烟草味和铁锈味，正被一种空旷的、带着灰尘气息的寂寞所取代。
阿黄慢慢站起来。它的动作很迟缓，像是老了十岁。它绕着藤椅走了一圈，用鼻子小心翼翼地嗅着扶手，嗅着坐垫，最后把头埋进那堆皱巴巴的毯子里，深深地吸气。
那里，还剩最后一丝极淡的、属于老李的余温。
它把前爪搭在藤椅上，试图把自己塞进那个凹陷的地方。它想用身体去捂热那块冰凉的坐垫，就像刚才想用体温去捂热那只垂落的手一样。但它太大了，塞不进去。它试了几次，最后只好趴在藤椅前面的地上，把下巴搁在坐垫的边缘，眼睛一眨不眨地盯着门口。
它在等。
等那个熟悉的脚步声响起，等钥匙转动门锁的声音，等那声带着咳嗽的“阿黄，吃饭了”。
时间在寂静中变得粘稠而漫长。座钟还在“咔哒、咔哒”地走着，每一声都敲在空荡荡的屋子里。阿黄能听到自己的心跳，也能听到院子里梧桐叶子落地的声音。一片，两片……又是好几片叶子被风吹了进来，落在它脚边，落在藤椅下。
它没有像往常那样起身去把落叶叼出去。它只是看着它们，看着它们在晨光中慢慢失去水分，变得枯黄、脆弱。
张婶中午的时候又来了一次，手里端着一碗热腾腾的肉粥。那是阿黄以前最爱吃的，老李总会把自己碗里最稠的部分挑给它。
“阿黄，吃点吧，不吃身体垮了……”张婶把碗放在它面前，伸手想摸摸它。
阿黄猛地抬起头，喉咙里发出一声低沉的、充满警告意味的呜噜。它不是对张婶有敌意，它只是不能分心。它怕自己一转头，
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