重，仿佛在用自己的全部精神，分担着那份痛苦，计算着风暴持续的长度。
然后，当咳嗽声终于从剧烈转为零星，喘息声从破风箱般的呼哧变为相对平稳的抽气时，阿黄知道，风暴暂时过去了。它会等待几秒钟，确认那可怕的震动不再卷土重来。然后，它才会动。
它不是立刻扑上去。它会先调整一下自己的姿势，或许只是轻轻挪动一下前爪，或者将下巴在爪子上重新埋一埋，做一个微小的、只有它自己明白的“准备”动作。然后，它才会慢慢地、带着一种庄重的温柔，凑过去，将它湿漉漉、凉丝丝的鼻尖，贴上老李垂落的手。
有时是手背，有时是指尖，有时是手腕。位置不重要，重要的是那个触碰，那个带着它体温和气息的、无声的询问和确认。
“我在这里。你还好吗？”
而老李，无论刚才咳得多么天昏地暗，无论多么疲惫虚脱，在感受到那一点冰凉柔软的触感时，总会有所回应。有时回应得快些，有时要积蓄好一会儿力气。那只手会慢慢抬起，带着微微的颤抖，然后落下，轻轻放在阿黄的头顶，或者脖颈。接着，便是那缓慢的、一下又一下的摩挲。
没有语言。咳嗽消耗了老李太多气力，他常常连一句完整的话都说不出来。阿黄也不会说话。但在这触碰与回应之间，在摩挲与被摩挲之间，一种比语言更古老、更直接、也更深刻的交流完成了。
“我还在。”
“我知道。我在这儿。”
阳光从窗口斜射而来，照亮空气中飞舞的微尘。窗外的风继续吹着，偶尔卷进一两片枯叶，落在水泥地上，发出极其轻微的、几乎听不见的“嚓”的一声。屋子里很安静，只有老李逐渐均匀的呼吸，和手掌摩挲皮毛的、单调而安心的沙沙声。
阿黄有时会在这抚摸中昏昏欲睡，但它总会强打起精神，直到老李的手自动停下来，或者滑落到一旁。它会轻轻用脑袋顶一顶那只手，如果老李没有再抬起手继续，它就安静地趴回去，但身体总是选择那个离老李的手最近的位置，头朝着老李的方向，耳朵依旧竖着，保持着倾听的姿态，等待下一次风暴，以及风暴过后，那个沉默而温暖的仪式。
日子就在这一次次咳嗽的侵袭与平息中，在这触碰与回应的仪式里，缓慢地流淌
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