而他当时竟然没看懂，或者说，不愿看懂。
八年了。
这张便条一直夹在相册里，他却从没发现。或许是不敢翻到最后，或许是潜意识里逃避着与那一天有关的任何东西。
但现在，它就这样摊开在他面前。
那些被时间尘封的细节突然鲜活起来——那天早晨的阳光，粥锅里的热气，老伴出门时轻轻的关门声，以及她写下这些字时，该是怎样的心情？
老李的眼泪毫无征兆地掉下来。
不是啜泣，是无声的泪，大颗大颗地滚落，砸在便条上，晕开了几个字。他慌忙用手去擦，却越擦越模糊。
“秀兰……”他哽咽着，念出这个八年不曾出口的名字。
阿黄吓坏了。它没见过老李哭，从没有。它急得站起来，用舌头去舔老李的脸，舔那些咸涩的泪水，喉咙里发出焦急的呜呜声。
老李抱住它，抱得很紧，把脸埋进它颈间的毛里。阿黄能感觉到滚烫的泪水浸湿了它的皮毛，能感觉到老李颤抖的身体，能听到压抑的、破碎的哭声。
它不懂老李为什么哭，但它知道，老李很难过。
所以它一动不动，任由老李抱着，用自己毛茸茸的身体给他当支撑，用温暖的体温告诉他：我在，我在这里。
哭了很久，老李才慢慢平静下来。
他松开阿黄，用袖子擦了擦脸，又小心翼翼地把那张便条抚平，重新夹回相册里。然后他合上相册，放回木箱，盖上箱盖。
做完这一切，他靠在墙上，闭上眼睛，长长地、长长地叹了口气。
像是把积压了八年的什么东西，终于释放了出来。
阿黄趴在他身边，安静地陪着他。
夕阳西斜，橘红色的光从窗户斜射而来，把一人一狗的影子拉得很长。屋里很静，能听到远处马路上的车声，能听到隔壁小孩的嬉笑声，能听到时光缓慢流淌的声音。
许久，老李睁开眼睛。
他低头看着阿黄，摸了摸它的头，声音还带着哭过的沙哑，但很平静：“阿黄，爷爷……没事了。”
阿黄仰头看他，尾巴轻轻摇了摇。
“真的没事了。”老李又说了一遍，像是说给阿黄听，也像是说给自己听。
他撑着墙站起来，腿还有点软，但稳住了。阿黄立刻跟着站起来，亦步亦趋地跟着他。
老李走到窗边，推开窗户。
傍晚的风吹进来，带着秋日特有的凉意和草
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