在那里，像一尊石像，脸色白得像纸，嘴唇哆嗦着，手指死死地攥着座椅扶手。
那个把他钉在耻辱柱上的夏末。
那个写了一篇驳文让他气血攻心的夏末。
那个用一句“先生，您觉得那个读书人，像谁”把他半世功名剃得干干净净的夏末——
是一个十八岁的华国少年。
是一个数学家。
是一个……孩子。
他忽然觉得喉咙发甜，眼前发黑，一口气堵在胸口，上不去也下不来，旁边的人赶紧扶住他，小声问：“渡边先生？渡边先生你没事吧？”
渡边淳一深吸一口气，硬撑着没让自己晕过去，不能晕，不能再晕了。
再晕一次，就真成了文坛的笑话了。
虽然，他现在已经是了。
前天的新闻已经够丢人了，但再来一次，他这张老脸就真没地方搁了。
工藤优作下意识站起来了。
他看着那个走道上的年轻身影，嘴唇动了动，想说点什么，又什么都说不出来。
十八岁。
华国人。
数学家。
这三个标签，每一个都在告诉他“不可能”，但当这三个标签叠在一起，变成一个人，变成那个走在灯光下的少年时——
他忽然觉得，自己好像也没那么不甘心了。
输给这样的人，好像……也不算丢人。
他慢慢坐回去，嘴角浮起一丝苦笑。
原来如此。
原来如此啊。
半辈子的学问，当真是学到了狗肚子里了。
而对于耳边那些各种震惊、不可思议、难以相信的议论声，林染视若无睹。
他只是在走。
一步，两步，三步。
从座位到舞台，从黑暗到灯光，从人群到焦点。
他走得不急不躁，每一步都踏得很实，像是在丈量什么，又像是在告诉所有人——
我来了。
走到舞台边缘的时候，他停下脚步，微微侧头，看了一眼台下。
就那么一眼，漫不经心的，带着几分少年人的意气风发，又带着几分文人特有的清冷孤高。
像是李白斗酒诗百篇时的放浪形骸，又像是苏轼竹杖芒鞋时的旷达洒脱。
一袭青衫，人间得意。
松本清张老先生站在台上，看着他一步一步走过来，老花镜后面的眼睛微微眯起，嘴角带着笑意。
等林染走上舞台，站在他面前，老先生上下打量了他一
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