门板碎裂的巨响过后，是一片令人窒息的寂静。
一股混杂着尘埃与霉味的阴冷气息，从黑洞洞的殿内扑面而来。
门口跪着的那两个小太监，身体瘫软在地，筛糠般抖着。
朱雄英站在门口，玄色的貂皮斗篷在他身后无风自动。
他没有立刻进去，那双黑色的眼瞳只是静静地看着那片极致的黑暗，让自己的眼睛去适应。
殿内，没有一丝光，比最深的夜还要黑。
他迈步踏入。
脚下的地砖，冰得像腊月的河面，寒气透过靴底，直往骨髓里钻。
他借着从门外透进的、被黑暗迅速吞噬的微弱光线，看到了。
在殿中央的地上，蜷缩着一个小小的几乎与黑暗融为一体的身影。
那身影一动不动。
朱雄英的脚步停住了。
他蹲下身，伸出手，指尖轻轻碰了一下那个身影的肩膀。
冰冷。
朱雄英的心脏被这股寒意攥住，猛地一缩。
他小心翼翼地将那个瘦弱的身体翻过来，让他仰面躺着。
一张苍白得没有一丝血色的小脸，映入他的眼帘。嘴唇青紫，干裂起皮，额角上有一块磕破的伤口，渗出的血已经凝固成暗红色。
是朱允熥。
编辑器里金手指的记忆中的弟弟。
少年双眼紧闭，长长的睫毛上凝结着细小的冰晶，呼吸微弱到几乎无法察觉。
即使在昏迷中，他的身体依然控制不住地轻微颤抖。
朱雄英伸出有些发颤的手，探向他的鼻息。
一丝若有若无的气流，吹拂在他的指尖，微弱得像是随时会断掉的蛛丝。
还活着。
就在他确认弟弟还活着的这一瞬间，那股钻心的冰冷仿佛触动了某个开关，海！
那不是属于“熊鹰”的记忆，而是真正属于“朱雄英”的，跨越十三年时空的真实。
……
温暖的午后，阳光透过窗棂，洒在文华殿的地板上。
“大哥，大哥！”一个三四岁的小团子，摇摇晃晃地跑过来，一把抱住他的腿，
“爹爹又让我背书，我背不出来。”
他笑着放下手里的书卷，将那个小团子抱起来，举得高高的。
“熥儿不怕，大哥教你。”
小小的朱允熥在他怀里咯咯直笑，声音清脆得像风铃。
……
画面再转。
又是这个偏殿，但那时候还很温暖。
“大哥，你看，这是我给你做的络子。”七岁的朱允熥献宝似的捧着一个编得歪歪
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