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歌姬们吓得缩成一团。
年轻士兵没有动，也没有擦脸，只是那双放在膝盖上的手，指甲深深地抠进了肉里。
“醒了吗？”官员冷冷地问。
“大人……这是何意？”
“我问你，醒了吗？”
官员猛地站起身，一脚踹翻了面前的案几，盘子碟子碎了一地。
他指着那个士兵的鼻子，唾沫星子横飞。
“前户部郎中出身寒门，满腹经纶，妄想与琅琊王氏相争，这会儿骨灰埋在哪儿都没人知道！”
“人家那是正经的进士及第！是天子门生！”
“你算个什么东西？”
画舫内的空气仿佛凝固了，只有那被打翻的酒液顺着年轻士兵粗糙的脸颊缓缓滴落。
酒是温热的，带着秦淮河畔特有的甜腻香气，但在士兵的感官里，这液体比塞北的冰雪还要刺骨，比伤口上的盐水还要灼人。
“你出身寒门？”官员轻笑了一声，“你连寒门都不是。”
官员端起茶盏，轻轻吹去浮沫，眼皮微抬，透过袅袅升起的水雾，审视着眼前这个不知天高地厚的年轻人。
“邙沟的臭水熏昏了你的头，让你以为在战场上拿了几个人头，就能在这不见刀光的官场上谈生意。”
他的语气里带着一丝对于“天真”的嘲弄。在他看来，战场上的厮杀固然惨烈，但那是野兽的搏斗。
而官场上的博弈，才是真正属于“人”的游戏。
在这个游戏里，筹码从来都不是敌人的头颅，而是关系，是血统，是那张看不见摸不着却又无处不在的大网。
“六十八颗脑袋？呵。”官员摇了摇头，仿佛听到了什么滑稽的笑话。
“你真以为你读了几本兵书，识得几个大字，便是寒门了？”
他微微前倾身子，那张满是横肉的脸逼近了士兵，酒气混杂着令人作呕的奢靡气息扑面而来。
“你以为你是在为大明流血？不，你是在为我们这些人修台阶。”
“台阶修好了，你就该滚回泥里去，而不是妄想着爬上台阶，和我们坐在一张桌子上吃饭。”
士兵的喉结剧烈滚动了一下，双手死死地抠住膝盖上的布料，指甲崩裂，鲜血渗出。
他一直以为，自己是“寒门”。
是戏文里那种只要肯努力、只要肯拼命，终有一天能“朝为田舍郎，暮登天子堂”的寒门贵子。
在这个正统（后）三百四十二年的大明，杀人
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