”
然后捂住话筒，飞快地转身冲进了洗手间，反手锁上了门。
我背靠着瓷砖墙，仰起头，用力地眨着眼睛。
我是个男人，山里长大的男人，流血不流泪。
可这一刻，离家千里的孤独，前途未卜的迷茫，对父母的思念，还有差点死在别人刀下的后怕……
所有情绪混在一起，冲击得我几乎站立不稳。
“阿野？阿野？你咋了？说话呀？”我妈焦急的声音从听筒里隐隐传来。
我用力清了清嗓子，深吸了好几口气，才重新把手机举到耳边，尽量让声音平稳：
“妈，我在。刚信号有点不好。我好，我很好，你们别担心。你们最近咋样？身体都好吧？”
“好！我们都好！你别惦记家里！”
“你也别光顾着惦记我们，自己在外面要吃饱！别舍不得花钱！天眼见着就凉了，你带的衣裳够不够？一定要记得添衣服，别感冒了……”
一如既往的唠叨，让我再也控制不住想家的心情。
很少流眼泪的我，却不知不觉中红了眼眶。
我妈又絮絮叨叨起来：
“你表姐那儿活儿累不累？跟同事处得咋样？要是太辛苦……咱就回家。”
“你爸前两天去后山，运气好，套了两只肥野兔，已经风上了，说等干透了给你寄过去，你表姐那里能做饭吧？炖汤最补……”
“行了行了，说这些干啥，这长途多贵。”我爸的声音打断了我妈的唠叨，还是那样硬邦邦的。
接着，他又对我说道：“阿野你记住，城里不比咱山里，人心杂，花花肠子多。你少说话，多做事，别惹事。踏踏实实的。”
他顿了顿，似乎在斟酌用词。
“要是……要是真受了啥委屈，待不下去了……就回来。家里，有地，饿不着你。”
鼻尖那股酸意再也压不住，更凶猛地冲上来。
“嗯，知道。”
我哑声应着，试图转移话题：“爸，你腰天阴还疼不？少干点重活。妈，你那个哮喘的喷雾，别忘了带身上，按时吸。”
“晓得！我们都晓得！”我妈连声应着，“你在外头一个人……唉，反正，好好的，啊？平平安安的，比啥都强……过年，过年……能回来不？”
她问得小心翼翼，充满了期待，又怕给我压力。
我看着洗手间狭小窗户外面，咬了咬牙：“能，妈，过年我一定回去。”
“哎！好！好
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