盖在女儿周岁时的那张旧照上。两张照片，跨越了六年的时光，在同一个诗人的故乡情怀下重叠。
“举头望明月，低头思故乡。”他低声吟诵，声音在寂静的院落里显得格外清晰，也格外苍凉。
就在这时，阁楼的地板发出了一声极轻微的“吱呀”声。
林默涵瞬间警觉，所有的柔情蜜意在刹那间被冻结，取而代之的是属于“海燕”的冰冷与锐利。他不动声色地将照片和信纸收回信封，塞进《唐诗三百首》的夹层中，目光如鹰隼般扫向阁楼的方向。
脚步声很轻，但很有规律。是陈明月。
果然，片刻之后，陈明月端着一个托盘走了下来。她穿着一件浅蓝色的阴丹士林布旗袍，外面罩着一件白色的针织开衫，长发松松地挽在脑后，脸上带着一丝疲惫，却依旧温柔。
“默涵，天凉了，我煮了点姜茶。”她将托盘放在石桌上，目光扫过桌上的月饼和那本诗集，眼神微微一顿，随即恢复了平静，“还在看月亮？”
林默涵站起身，接过她手中的托盘，顺势握了一下她的手。她的手很凉，指尖带着刚触碰过冷水后的寒意。“嗯，有些睡不着。”他的声音恢复了平日里的沉稳，但眼底深处那一抹来不及完全掩饰的落寞，却被陈明月尽收眼底。
陈明月没有戳破，只是默默地给他盛了一碗姜茶。深褐色的茶汤里，漂浮着几丝姜丝，散发着辛辣而温暖的香气。她看着他低头喝茶的侧脸，看着他眉宇间那道即使在放松时也未能完全舒展的川字纹，心中五味杂陈。
这半年来，他们从盐埕区的假夫妻，到如今在大稻埕的生死相依，早已不是当初那种纯粹的工作关系。那晚在山洞里，他为她包扎伤口时的专注，她情急之下吻上他嘴唇时的滚烫，还有无数个深夜里，他们在阁楼里相对无言却心意相通的时刻……这些都让“陈文彬”和“沈太太”的面具变得沉重而虚伪。
然而，他们都知道，在白色恐怖的笼罩下，在随时可能牺牲的阴影里，任何超越同志情谊的情感，都是一种奢侈，更是一种负担。
“刚才……信里说什么？”陈明月在他身旁坐下，声音轻柔得像怕惊扰了月光，“是家里的消息吗？”
林默涵点了点头，将信递给她：“晓棠六岁了，
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