顾问团的气象频率，英语播报声混着沙沙的电流，像海浪拍打礁石。他闭上眼，脑海里浮现出一个画面：深夜的台北，某个阁楼里，一个男人坐在发报机前，一边发报一边想着女儿。那个画面让他感到一种近乎愉悦的寒意。
因为他知道，从今晚起，那只“海燕”每一次扇动翅膀，都会在空气里留下痕迹。
而他会一直等，等到那痕迹变成绳索。
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同一时刻，大稻埕“陈文彬颜料行”阁楼。
林默涵没有睡。
他坐在暗处，听着楼下陈明月均匀的呼吸声。发报机已经拆散，零件分别藏在米缸、煤筐和墙缝里。但他总觉得空气中还残留着电键敲击的余震，像心跳漏了一拍。
他摸出怀表，打开。表盖内侧嵌着的不是照片，而是一小片薄绢——那是陈明月昨天趁他不注意，从自己贴身衬衣上撕下来，用针尖蘸着茶水在上面绣了一只海燕。针脚细密，在海燕翅膀上还特意绣了三个极小的点，旁边是两道波浪纹，再三个点。
三点，三杠，三点。
她没说，他也假装没看见。但此刻，在凌晨三点的黑暗里，他一遍遍用指尖描摹那图案，直到指腹微微发烫。
楼下传来陈明月翻身的声音，接着是压抑的抽气——腿伤疼醒了。林默涵起身，轻手轻脚下楼。月光从窗缝漏进来，照见她额角的冷汗。他蹲下身，用浸了温水的毛巾敷在她伤口上方，动作轻得像触碰初雪。
“吵醒你了？”陈明月声音很低，带着倦意。
“没睡。”林默涵说，“在想事。”
“想晓棠？”
他没有立刻回答。过了几秒，才“嗯”了一声。
陈明月伸出手，指尖碰了碰他手腕内侧的旧疤：“疼吗？”
“早不疼了。”他说，却反手握住她的手指，握得很紧。陈明月没抽回，任他握着。两人就这么在黑暗里坐着，谁也不说话。远处传来更夫敲梆子的声音，三长两短，像某种遥远的回应。
“墨哥，”陈明月忽然开口，“如果有一天……我是说如果，你得选，是继续任务，还是……”她没说完，但意思明白。
林默涵沉默了很久。久到陈明月以为他不会回答了，他却低声说：“我答应过秀梅，要活着回去见晓棠。但我更答应过组织，只要还在岗
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