凌晨一点，鼓山在夜色中沉睡。
129号是山腰一栋日据时期留下的老屋，黑瓦木墙，周围长满了肆意生长的九重葛。院墙塌了一半，露出里面荒芜的庭院。传闻这房子闹鬼，附近的居民天黑后都绕着走，这使它成了最理想的接头地点。
林默涵在距离房子两百米外的树林里停下，蹲在一棵老榕树后观察。雨从半小时前开始下，淅淅沥沥，让夜色更加黏稠。雨滴打在树叶上，发出沙沙的响声，掩盖了其他声音，也模糊了视线。
房子没有灯光，像一头蹲伏在黑暗中的兽。
他等了一刻钟，确认周围没有异常动静，才从榕树后闪出，贴着墙根向房子靠近。雨越下越大，工装早已湿透，紧贴在身上。怀里的手榴弹隔着油纸包传来冰冷的触感，勃朗宁手枪的枪柄已经被他的体温焐热。
院门虚掩着，门轴发出轻微的吱呀声。他侧身挤进去，迅速闪到门廊的阴影里。屋檐滴水成帘，院子里积水的洼地映出天空微弱的天光。
阁楼的窗户是黑的。
按照约定，如果安全，苏曼卿应该在窗台上放一盆仙人掌；如果有危险，仙人掌会放在窗台下。但现在窗台上什么都没有，只有雨水顺着瓦片流下，在窗玻璃上划出一道道水痕。
林默涵的心沉了下去。要么是苏曼卿没到，要么是她出事了。
他深吸一口气，推开虚掩的屋门。霉味和灰尘味扑面而来，混着雨水的湿气。屋里一片漆黑，只有闪电偶尔划过时，照亮空荡荡的房间——榻榻米上积着厚厚的灰，墙角结着蛛网，壁龛里供着的神像早已残破不堪。
他摸出手电筒，用布蒙住灯头，只透出一点微弱的光。光束扫过房间，在地板上照出一串新鲜的脚印。脚印很浅，是女人的尺码，从门口延伸到通往阁楼的楼梯。
林默涵关掉手电，屏息倾听。除了雨声，还有另一种声音——极其轻微的、压抑的呼吸声，从阁楼传来。
他摸向楼梯。木楼梯年久失修，踩上去会发出嘎吱声。他放轻脚步，每一次落脚都极其缓慢，花了整整三分钟才爬到楼梯中段。
阁楼的门关着，门缝里透出一点微光——不是灯光，更像是手电筒蒙着布的光。
他停在门外，手按在枪柄上，用指尖在门上轻轻敲了三下：两短一
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