巴刀鱼。
巴刀鱼接过来，打开。
里面是一沓照片和几份手写的调查报告。第一张照片拍的是一栋老旧的居民楼，楼体上刷着一个大大的“拆”字；第二张是同一栋楼的近景，能看到三楼的窗户里透出暗淡的灯光；第三张拍的是一间逼仄的厨房，灶台上摆着一罐酸菜、一袋干辣椒、半瓶菜籽油。
“这是什么？”
“我上周回了一趟老家。”酸菜汤说，“你知道的，我师父——”
他顿了顿，喉结上下滚了一下。
“我师父当年教我做酸菜鱼之前，说了一句话。他说，做菜的人，心里要有光。你心里有光，吃到你菜的人心里才会有光。”酸菜汤的声音渐渐低下去，“我信了这句话，信了十五年。”
“然后呢？”
“然后我上周回去，我师父住的那栋楼要拆了。”酸菜汤的手指在照片上点了点，“他在这栋楼里教了我十一年。我在这间厨房里切过不知道多少酸菜，片过不知道多少鱼。我在这里学会了把玄力融进汤里，用一碗酸菜鱼让隔壁的独居老人吃哭了——不是因为辣，是因为他说他想起了他老伴做的味道。”
“但他不信玄力。”巴刀鱼说。
酸菜汤猛地看向他。
“猜的。”巴刀鱼说，“看你的表情，猜对了。”
酸菜汤沉默了一会儿，然后笑了。那个笑容很短，短到还没来得及展开就消散了，嘴角的弧度僵在那里，比哭还难看。
“我师父从来不信什么玄力。他说做菜就是做菜，讲究的是火候、刀工、调味，哪来那么多神神道道的东西。他就是个普通厨师，在棚户区开了三十年苍蝇馆子，做最普通的家常菜，给最普通的人吃。”酸菜汤顿了顿，“我以前觉得他狭隘。后来我进了协会，学了玄力，能用一道菜做到普通人做不到的事，我就更觉得他狭隘了。”
“但现在你不确定了。”
“对。”酸菜汤的声音很轻，“因为我忽然发现，我师父做了三十年菜，他的食客没有一个人中过毒。”
这句话落地的时候，房车里安静得能听见车载冰箱压缩机运转的嗡鸣声。巴刀鱼看着桌上那盘已经被吃得干干净净的蛋炒饭，忽然明白了酸菜汤真正的困境。
他不是在怀疑玄厨这条路。他是在怀疑自己选的那条岔路口。
拥有了力量之后，他离那个心里有光的
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