白色的，在暗金色的光里像一道道伤口。它退后一步，看着自己的作品。
“完美。”
塔格把短剑插进根壁里，插在那些字上面。剑刃上的冰蓝色光炸开了，圈在根壁上炸开，把那些灰白色的字盖住了。
“不完美。缺了。”
“缺了什么？”
“缺了人。人不是字。人是疼出来的。”
白衣人伸出手，摸着被塔格的圈盖住的那片根壁。圈是冰蓝色的，冷的。它的手指碰到圈，圈颤了一下。不是怕，是“挡”。
“塔格。你的圈能挡多久？”
“挡到死。”
“你会死。死了，圈就灭了。”
“灭了，有人接。接的人死了，还有人接。接不完。”
塔格把短剑拔出来，插回腰间。他转过身，看着南边的方向。地平线上有人影，比昨天更多。那些从林恩、北境、东境、西境来的人，排着队，向火种镇走来。他们不是爬了，是站起来了。站起来了，但眼睛还是空的。
怀特走到矮墙边，看着那些人影。
“他们变了。不是来找‘不疼’的。是来找‘完美’的。”
“有区别吗？”
“有。不疼的人还想活。完美的人不想活了。”
塔格看着那些人，看了很久。他认出了走在最前面的那个人——埃里克。北境的埃里克，左肩塌着，右手垂着。但他的眼睛不是空的。他的眼睛里有光，暗金色的。
“埃里克！你没换！”
埃里克走到矮墙边，没有跨进来。他站在外面，看着塔格。
“没换。但我拦不住他们。”
他身后的人，一个接一个，从矮墙两边走过去。他们不是来火种镇的，是来根里的。他们想要白衣人的“完美”。他们走到树根边，跪下来，把手按在根上。
“花。让我们进去。”
白衣人看着他们，看着那些跪在根边的人。他们的脸上没有表情，不是空，是“等”。等它开口。
“进来？进来就出不去了。”
“不出去。外面太疼了。”
白衣人把手按在根上，根在它手心里跳。它在犹豫。它学了很多天，学会了种花，学会了笑，学会了记住。但它没有学过怎么拒绝。
塔格的短剑插在那些跪着的人面前。
“你们不能进去。进去了，就不是人了。”
第一个人抬起头，看着塔格。是个年轻女人，脸上全是冻伤的疤，眼睛是灰色的。
“不是人就不疼
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