黎明前的黑暗是最浓的，浓得像墨汁泼在天上，连根的光都被压住了。索恩站在树下，刀柄握在手里，右眼看着北方的天际。那里没有光，只有风。风从冰原上来，带着一股奇怪的味道——不是焦糊，不是铁锈，是“朽”。朽了的东西，不是烂了，是“空了”。空了的味道，闻不到，但能感觉到。感觉像有人在你背后站着，不呼吸，不动，只是站着。
“塔格。你感觉到了吗？”
塔格站在圈里，短剑插在脚边。他的腿不抖了，但他的手指在抖。不是冷，是“警觉”。智者说过，手指抖的时候，敌人就在附近。
“感觉到了。它们在北边。在路上。在等我们。”
“等我们过去？”
“等我们走进它们嘴里。”
索恩把刀柄从地上拔起来。“那就走。走到它们嘴里，再从喉咙里爬出来。”
五十个人站在树下。火种镇的五十个，带着暗金色的刀，暗金色的矛，暗金色的盾。他们的手心里有印记，印记在跳，和根同步。雷蒙德带着三百个林恩士兵站在南边的矮墙外，灰色的制服在晨光里像一片雾。雾在动，在集结。
索恩走到矮墙边，看着雷蒙德。“人齐了？”
“齐了。三百个，一个不少。”
“走了。”
他转过身，向北走。塔格跟在他后面，短剑握在手里。伊万背着巴顿，巴顿的石头手垂在伊万胸前，暗金色的纹在闪。怀特把符文核心背在背上，核心在跳，跳得很慢。他在故意压低频率，不让伊甸的探测器发现。汤姆抱着本子，铅笔夹在耳朵上。希望握着铅笔，背上背着那个用旧布缝的小包。托尔和那十二个北境猎人走在最后面，手里拿着伊万打的刀。
三百五十个人，一条河。河在流，流向北方，流向伊甸。根在脚下铺着光路，暗金色的，但光很暗。暗到需要弯腰才能看到。根在说——轻一点。不要出声。它们在听。
走了半天，路的颜色变了。从暗金色变成灰白色，又变回来。根在打仗，和地下的污染打仗。打到哪里，光就闪到哪里。塔格蹲下来，把手按在地上。根在他手心里跳，很快，快得像在跑。
“下面有东西。很多。在睡觉。”
“什么东西？”
“被吃掉的人。不是活的，也不是死的。是‘剩的’。伊甸吃了他们的记忆，把身体吐出来
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