不远处，一个虎头虎脑、约莫五岁多的男孩，提着一个对他而言过于沉重的竹篮，摇摇晃晃地走到另一块木牌前。
木牌上写着“李大山”。
男孩是铁奎。
他把竹篮费力地放下，掀开盖着的蓝布。篮子里，一只胖嘟嘟的小猪仔，正不安地“哼哼”着。
铁奎跪在木牌前，伸出小手，摸了摸冰凉的木牌。
“爹，”他开口，童音带着哭腔，却努力让自己说得清楚。
“你看，小猪……你说等咱家有猪了，就养的肥肥的，到时候杀了请王大人来家吃肉的。我这两天天天喂它，它可能吃了。”
他吸了吸鼻子，眼泪终于大颗大颗地滚下来，砸在冰冷的泥土里。
“可是爹……铁奎不想吃猪肉了……”
“铁奎只想爹爹回来。爹，你回来看看小猪好不好？它可乖了……”
他越说越伤心，终于忍不住，扑在木牌上，小肩膀剧烈地耸动起来，压抑的哭声闷闷地传出。
哭了好一会儿，他才抬起脏兮兮的小脸，用袖子狠狠抹了把眼泪和鼻涕，看着木牌，一字一句，用尽力气说道：
“爹，你放心。”
“铁奎知道你是大英雄，打倭寇的大英雄。”
“铁奎以后，也要当大英雄，像爹一样，像王大人一样，守着我们台岛，保护娘，保护所有乡亲！铁奎……不怕！”
他说完，重重地磕了三个头。
额头沾上了泥土，他却不管，只是紧紧抱着那块写着父亲名字的木牌，仿佛这样就能再次感受到爹的怀抱。
另一边，靠近山坡东侧，是一片更为集中的木牌区，上面的名字多是番语发音的音译，字迹也更加粗犷。
杏儿小心地搀扶着一身绷带、拄着木棍才能站稳的阿岩，慢慢走过一排排木牌。
阿岩脸色苍白，左臂用木板和布条固定着吊在胸前，每走一步，受伤的腿都让他眉头紧蹙，但他一声不吭，只是死死盯着那些名字。
阿木、阿叶、阿箭……一个个曾经鲜活勇悍的猎手，如今只剩下冰冷的名字。
杏儿从篮子里拿出一个个颜色深红的野果，轻轻放在一块块木牌前。
“阿木哥，阿叶哥……”她低声念着，声音轻柔，“后山那片老林子里结的果子，今年特别红，特别甜。阿岩哥说，那是倭寇的血渗进了土里，肥了地。我
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