字发红。
“急什么？”我把信笺扔进炭盆，火星子噼啪炸响，“正好给他们送副药。”
第二日，守心书院的刻书坊就响成了一锅沸粥。
药婆婆守在刻板前，拿刷子蘸着墨，刷得极慢：“《历代玉玺病案录》——某年冤杀忠臣，印角崩损；某日私改税法，印钮发黑。”她刷到最后一页空白处，刷子顿了顿，“今玺有疾，病因何起？”
三日后，京城的茶棚里都飘着新唱的小曲儿：“真龙不说话，玉玺替民骂！”卖糖葫芦的老张头挑着担子经过书院，扯着嗓子喊：“医妃写的书啊，比话本还热闹！”他筐里的糖葫芦尖上沾着糖渣，在日头下亮得像星星。
那夜月上中天时，萧凛披着霜色的斗篷来了。
他手里捧着个枣木匣，匣身的包浆被磨得发亮，显然是常摸的物件。
“陛下让我送来的。”他把匣子放在案上，铜锁扣碰出清响，“说不用启封，你看了自会明白。”
我打开匣子，扑面而来的是陈年老檀的气味。
匣底躺着方旧印——“澄心如鉴”四个字刻得极深，边角有些磕损，像是常被摩挲。
印下压着半张奏折残片，纸边焦黑，还沾着暗红的痕迹，像是血。
“天启七年填湖案。”我指尖抚过残片上的字迹，“这是当年反对填湖的谏言——被烧了一半，剩下的半张，竟在皇帝手里。”
萧凛的手指搭在我手背，他掌心的温度透过我绣着莲花的袖口传过来：“他不敢换天命，只敢换印章。”
我望着那方旧印，忽然想起前日在渠边，有个小娃蹲在泥里捡贝壳，举着对我笑：“医妃，这贝壳像不像月亮？”月亮照见渠底的骸骨，也照见泥里的贝壳——原来最珍贵的，从来不是刻在石头上的“天命”。
次日清晨，工部的人跌跌撞撞冲进书院。
“医妃！”领头的老匠作喘得直咳嗽，“玉玺自个儿从案上滑下来了，摔得寸寸裂，里头还渗黑黏液，臭得像……像腐了二十年的井！”
我站在书院的高台上，望着他们抬来的碎玉——裂纹里的黑黏液正一滴一滴往下淌，在青石板上洇出个丑陋的疤。
风掀起我的衣袖，我伸手按住身侧的铜镜——那是今早刚让人挂上去的，镜面擦得锃亮，能照见十里外的渠水。
“从今
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