雨水顺着维克托的防水夹克滴落，在唐人街湿滑的石板路上留下深色的痕迹。
他抬头望向那块褪色的红漆招牌——‘赵氏八极拳馆’，招牌上的红色汉字在霓虹灯的映照下闪烁着诡异的光芒。
“就是这儿了，赵师傅的徒弟最受三爷喜欢，因为都很能打。你要的入了他的眼，三爷就会保你。”
老乔拍了拍维克托宽厚的后背，声音压得很低，“记住，别说多余的话。赵师傅在这片很有声望，也很直白，不喜欢废话。”
维克托点点头，四百磅的庞大身躯在狭窄的巷子里显得格外突兀。
拳馆的门吱呀一声打开，扑面而来的是汗水、草药和木头混合的独特气味。
十几个身着黑色练功服的学员正在练习基本架势，他们的呼喝声整齐划一，在木质地板上有节奏地震动着。
“乔乔，好久不见。”
一个沙哑的声音从内室传来，“你说给我带来了生意？”
内室的灯光昏暗，檀香的味道更加浓郁。
赵拳师坐在一张红木太师椅上，看上去六十出头，灰白的头发整齐地梳在脑后，锐利的眼睛像是能看穿一切。
他穿着深蓝色的中式立领衬衫，袖口挽起，露出布满老茧和小疤痕的前臂。
前臂有力的很，握着一根纯铜的长烟斗，烟丝在里面燃烧的青烟很是提神。
“赵师傅，”
老乔摘下帽子，罕见地表现出敬意，“这是我的侄子，维克托，他遇到麻烦了，一个月后的拳击比赛被人给报了名。”
赵拳师的目光如刀般刮过维克托全身。
他站起身，身高只到维克托下巴，却莫名给人一种压迫感。
“转一圈。”
他用带着浓重口音的英语命令道。
维克托顺从地转了个身，感觉到那双眼睛如同X光般扫描着自己的每一寸肌肉。
“南区恶汉拳赛？”
赵拳师突然问道，随后很自然的说道：“乔乔，他能去打的，不会出事的。”
维克托和老乔交换了一个惊讶的眼神。
“您怎么知道？”
维克托低声问。
“走路过来不喘气，说明耐力合格，不是那种连耂弍都看不见的蠢货。”
赵拳师看着维克托的满身脂包肌：“有这身肉，你只要站得住、站得稳，本身就是最能打的一群人，南区的比赛能上三百磅的人都少，能用拳套打死你的人除非是一拳打中你的下巴。”
老
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