肥，袖子能罩到手腕，吃饭都蹭得脏……”
声音压得低低的，怕吵醒怀里的娃。
手指无意识地抠着衣摆的锁边，把那截布料抠出一点点毛絮，最后轻轻叹口气，肩膀垮了半分，又把连体衣抻平，慢慢挂回原位，还顺手把旁边歪了的小裙子扶了扶。
旁边穿米白外套的宝妈也跟着点头，手里捏着条深蓝色牛仔裤——
裤脚绣着只小小的灰兔子，耳朵都快被她捏得变了形。
她翻来覆去看裤腰上的尺码标，指甲盖剪得短短的，边缘还带着点倒刺，“是啊，咱们这县城买衣服，不像大城市能退。
上次给我儿子买了件外套，回来才发现拉链不好拉，找店家说‘出门概不退换’，最后只能压箱底，白瞎了几十块……”
话说到最后，声音涩涩的，又把牛仔裤凑到眼前看了看，终究还是轻轻放回货架，还特意往里面推了推，怕碰掉旁边叠着的小毛衣。
林凡站在收银台后，手里的笔顿了半天没落下，墨汁在进货单上晕出个小小的黑点。
他清楚县城服装行业的“潜规则”——
几乎所有店家都把“出门概不退换”当不成文的规矩，有的甚至用粗黑笔写在购物袋上，字恨不得比店名还大，生怕顾客事后找麻烦。
前阵子还有个阿姨来问能不能换尺码，他当时攥着笔杆没敢应，最后阿姨叹着气走了。可刚才宝妈们的样子，他看得明明白白：
不是嫌衣服不好，是怕花了钱买错，怕辜负了想给孩子添件新衣服的心意——那眼神里的纠结，比直接说“嫌贵”更让人心头发紧。
他没再多想，转身从抽屉里翻红纸：抽屉里叠着几沓彩纸，红纸压在最下面，抽出来的时候还带着点静电，贴在手指上。
他找了支粗马克笔，红色的笔帽有点松，拔的时候“咔嗒”响了一声。笔尖在红纸上顿了顿，他身子往前倾了倾，胳膊肘抵着柜台，一笔一划写得格外认真：
“七天无理由退换”——“七天”
两个字写得格外重，笔尖都有点弯了，笔画边缘洇出淡淡的红。
末了还特意把纸往跟前凑了凑，怕写歪，又加了行小字：“尺码不合适、不喜欢都能换，不让您多花一分冤枉钱”，每个字都写得方方正正，像在给人打包票。
写完他搬来小凳子——
塑料的凳面有点发黄，凳腿还缠着圈
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