砰！”
门被猛地推开，撞在墙上发出巨响。
维克托条件反射地想要起身，却被浑身的酸软按回了床上。
“维克托，这是芝加哥拳击联盟的调查组。”
老杰克的声音比平时低沉，像在压抑着什么，灰白的鬓角被汗水浸湿，身后跟着三个西装笔挺的男人。
维克托眯起肿胀的眼睛，看见为首的男人正用手帕擦拭着锃亮的皮鞋——刚才那脚显然没留情面。
“他们来调查你是否在南区恶汉比赛中打了假赛。”
老杰克走进房间，从墙角拉出三把摇摇欲坠的木椅，“坐吧，先生们。这孩子营养不良是真的，医生说要至少需要注射营养液、静养两周。”
为首的男人——维克托注意到他胸牌上写着‘霍华德·斯通’——没有理会老杰克的好意，径直走到床边。
他身上的古龙水味道浓烈得让维克托想吐。
“维克托先生，你在昨天的比赛中输给比你轻了130磅的汉森·陈，比赛只持续了2分钟。”
霍华德从公文包中抽出一叠照片甩在维克托的被子上，“这些是博彩公司提供的下注记录，比赛前突然有大量资金押注威廉姆斯KO胜。”
照片上密密麻麻的数字在维克托眼前晃动，但坚硬的内心始终不动。
“你需要问那些黑人。”
维克托的声音嘶哑得像砂纸摩擦，“我只是没发挥好。”
“没发挥好？”
霍华德冷笑一声，从照片中抽出一张特写，“你根本就没有发挥！你完全就是在让他打你！”
房间里的空气变得粘稠。
维克托感到汗水从后背滑下，浸湿了绷带。
他看向老杰克，老人微不可察地摇了摇头。
“维克托，他们需要问你几个问题。”
老杰克的声音平稳得像在指导一场普通训练，“关于你的心理健康状况，以及比赛时的想法。”
接下来的四十五分钟像一场漫长的拷问。
霍华德和另外两名调查员轮番轰炸，从维克托的训练习惯问到他的银行账户，从父母的财务状况问到他和黑帮的关系。
维克托的回答始终简短，右手的拳头在被单下紧握又松开。
霍华德直起身，与两名同事交换了一个意味深长的眼神。
三人走到房间角落低声交谈，老杰克趁机给维克托递了杯水。
“你过关了。”
老杰克耳语道，“别让他们闻到血腥味。”
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