天亮。有一对渔民夫妇，姓莫，成亲多年没有孩子，那日正好来镇上卖鱼。我看那妇人面相和善，将孩子托付给她，留下那半块玉佩……”
“那人叫什么？”
“莫老憨。”老妇闭了闭眼，“我听旁人这样唤他。住在镇外三里，太湖边上的渔村，家门前有棵歪脖子槐树。”
齐啸云将这地址默念三遍，记入心底。
“那夜是谁让您抱走孩子的？”他问。
老妇长久没有开口。炉上的药罐沸了，她起身端下，滤出药汁，吹凉了喂给小囡。待那孩子重新睡下，她才转过身来，声音像被砂纸磨过：
“我不能说。”
“您当年在供词上按了手印。”齐啸云望着她，“商会档房存着那份证词，指印完整光洁，没有疤痕。可您右手食指指腹分明有一道斜疤。”
老妇低头看自己的手。那道疤痕横亘指腹，年月久远，已与皮肤同色，却仍清晰可见。
“那是十三岁学绣花时，针扎进去半寸，拔出来血溅了一绷子。”她轻轻抚摸那道疤，“绣娘说，这手破了相，做不得细活了。后来我去莫府做了针线丫头，再后来嫁人、守寡、做乳母……以为这辈子再也用不着绣花针。”
她抬眼望着齐啸云，眼底没有躲闪。
“那份供词不是我的手印。”
“是谁的？”
老妇摇头。
齐啸云没有再追问。他望着桌对面这个头发花白的妇人，她肩背佝偻，双手粗粝，住在这间逼仄的老屋里，靠给人浆洗衣裳糊口。十七年来她守着这个秘密，像守着一块灼人的炭。
“您当年将贝贝小姐遗弃在码头。”他慢慢说，“这些年，您可曾回去找过她？”
老妇没有回答。她的目光越过他，落向那扇虚掩的木门，落向门外狭长的巷子，落向更远处、更久远的某一天。
“每年腊月廿三。”她说，“她的生辰。”
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从横街出来，天已擦黑。
齐啸云立在巷口，齐福迎上来，见他神色，不敢多问，只低声道：“刘掌柜在阊门备了饭，大少爷先歇一晚，明日再……”
“太湖边有个渔村。”齐啸云打断他，“镇外三里，家门前有棵歪脖子槐树。去打听清楚是哪个村。”
齐福愣了愣，应声去了。
齐啸云独自立在暮色中，巷子里飘来炊烟与饭菜香，有妇人唤孩子回家吃饭，声音拖得长长的。他
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