坟墓。」
迪奥站起身，他看著阿尔贝托。「大多数人以为拿著枪就是拿著权杖。但在这个剧场里，真正的权力不是决定谁死，而是决定谁在「第三幕」必须退场。」
「就像我父亲？」
「不，你父亲是个好演员，但他入戏太深。他以为法尔科内这个名字是主角的光环，实际上那只是他脖子上的绞索。」迪奥笑了，那笑容很淡，「你看，哈姆雷特最大的错误不是犹豫，而是他在等一个「合理的时机」去复仇。」
「多么傲慢，他以为时间站在他那边。」
阿尔贝托沉默了片刻。
胶转动的声音似乎变得急促了一些，像是在催促某种结局的到来。
「你说，那些坐在黑暗里的人————」
阿尔贝托指了指空荡荡的后排黑暗，「他们看到了吗？」
「没有观众，阿尔贝托。或者说，坐在黑暗里的东西，正在等著吃掉演员。」
迪奥站起身，整理了一下并没有褶皱的衣领，「当你不再试图向任何人解释你的动机时，你就走出了剧本。至于现在————」
他停顿了一下，目光投向剧院左侧那扇饰有镀金天使浮雕的小门。
「————我想，我们的「评论家」来了。」
吱—！
那个声音很轻，但在死寂的剧院里，如同骨骼错位的脆响。
小门被推开了一道缝隙，外面的光线并没有涌入，反倒是一股更为深沉、更为粘稠的黑暗似乎被某种存在带了进来。
一只擦得锃亮的白色皮鞋迈过了门槛。
紧接著，一个身穿纯白西装的身影缓步走入。
那白色在昏暗中显得如此刺眼，既像是葬礼上的百合，又像是某种高放射性的污染物。
他没有发出脚步声，仿佛重力对他而言只是一种可有可无的建议。
他站在光影交错的边缘，那张被面具覆盖的脸庞抬起，正对著舞台中央的光束。
「阿尔贝托。」
「即便坐在这个位置，你依然像那个在牛津大学读哲学的书呆子。我想你父亲如果看到这一幕，大概会气得从棺材里爬出来再死一次。」
「你以为找了一个不知天高地厚的国王做靠山，就能掩盖你软弱的臭味吗？」
白西装向前逼近了一步，皮鞋碾碎了地毯里陈年的积灰。
阿尔贝托依然保持著那个姿势。
其实
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