诉他，他爹不是孬种？
花痴开闭上眼睛。
他想象花千手靠在树上，喘着粗气，血从右手滴下来，一滴，一滴，一滴，渗进泥土里。然后追兵到了，五个人，拿着刀，围成一个半圆。
花千手笑了。
就是那种笑——不是苦笑，不是嘲笑，而是一种坦然的、释然的、甚至有些温柔的笑。
“来吧。”他说。
然后他冲了上去。
花痴开睁开眼睛。
他的视线落在树根处——那里的泥土颜色比周围深一些，像是被什么东西浸透过。二十年前的雨水和风沙，应该早就冲刷干净了。但他总觉得那一小块泥土是暗红色的，像一块永远褪不去的胎记。
他蹲下来，用左手抓起一把泥土。
泥土是凉的，潮湿的，带着腐叶和草根的气味。他握紧拳头，让泥土从指缝间慢慢漏下去，像沙漏里的沙子。
“七叔，”他没有回头，“我爹的坟在哪里？”
夜郎七沉默了很长时间。
“没有坟。”他最终说。
花痴开的手指僵住了。
“司马空的人杀了他之后，把他的尸体拖走了。我赶到的时候，只找到这个。”
夜郎七从怀里取出一样东西，递到花痴开面前。
那是一枚骰子。
骨骰，发黄，一角有道裂痕。和屠万仞手里的那三枚是一套的——花千手的骰子，一共四枚。屠万仞手里有三枚，这最后一枚……
“我赶到的时候，它就掉在树根底下。”夜郎七说，“可能是你爹在打斗中从袖子里滑出来的，也可能是……他故意留下的。”
花痴开接过那枚骰子。
很小，很轻，躺在掌心里几乎没有重量。但他觉得它很重——重得像一座山，压在手心里，压在胸口上，压在每一根骨头上。
他将骰子凑近眼前，仔细看。
一点。
骰子朝上的那一面，是一点。鲜红的，像一滴血。
“一点。”花痴开喃喃道。
“一点。”夜郎七点头。
一点。在赌桌上，这是最小的点数。小到几乎不算是赢，小到让人觉得晦气，小到没有人愿意要。
但花千手在生命的最后一刻，留下的是一点。
不是六点，不是豹子，不是满堂红——而是一点。
最小的，最不起眼的，最被人看不起的一点。
但也是最真实的一点。
花痴
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