。在家乡那所只有三间教室的学校里，课本是几个年级共用的，传了不知道多少届，纸页薄得像蝉翼，一翻就可能碎掉。
“林墨同学。”
她猛地回神，发现全班的目光都聚集在自己身上。
“你来翻译一下第一段。”周老师说。
林墨站起来，手指不自觉地捏紧了书页。她能感觉到心跳在加速，血液涌上脸颊。教室里安静极了，静得能听见自己的呼吸声。
“古代求学的人……一定有老师。”她的声音有些发颤，“老师，是用来传授道理、教授学业、解答疑惑的……”
“很好。”周老师点点头，示意她坐下，“字面翻译准确。但更重要的是理解其内涵——什么是道？什么是业？什么是惑？”
没有人回答。只有窗外梧桐叶被风吹动的沙沙声。
周老师摘下眼镜，用衣角擦了擦，又重新戴上：“道，是道理，是规律，是做人做事的准则。业，是知识，是技能，是生存于世的本领。惑，是困惑，是迷茫，是人生路上那些看不清的岔路口。”
她顿了顿，目光又一次投向林墨：“而老师，就是那个在岔路口举着火把的人。不一定能告诉你该往哪条路走，但至少能让你看清，每条路上都有些什么。”
林墨怔怔地望着讲台上的周老师。阳光从窗外斜斜地照进来，恰好落在老师花白的头发上，镀上一层柔和的轮廓光。那一刻，她想起了家乡的张老师——那个在村小教了三十年书，最后因为学校撤并不得不离开，临行前把所有的书都留给了学生的老人。
“林墨，你来说说，你的老师教过你最重要的东西是什么？”周老师忽然问道。
教室里响起一片窸窣声。林墨能感觉到同学们的目光再次聚焦过来，有好奇，有审视，也有漫不经心。她深吸一口气，站起来。
“我以前的张老师说……”她的声音很轻，但每个字都很清晰，“读书不是为了离开家乡，而是为了更好地回去。”
教室里安静了一瞬。随即，某个角落传来一声很轻的嗤笑。
周老师没有说话，只是静静地看着她。那目光里没有评判，只有等待。
林墨鼓起勇气继续说：“他说，我们那儿穷，不是因为土地不长庄稼，是因为土地长不出想法。读书，就是要在心里种下
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