，边缘锋利，一面光滑，另一面有模糊的刻痕。他用拇指反复摩挲那刻痕，指尖传来细微的凹凸感。忽然，他屏住呼吸——那不是随意的划痕，是字。两个字，笔画稚拙却用力，深深刻进陶胎：“晚砚”。
是他十四岁那年，和林晚在河滩上玩泥巴，两人各捏了一个歪歪扭扭的小陶罐。她捏的罐子上，刻了“晚砚”；他捏的罐子上，刻了“砚晚”。他们把罐子埋在老槐树根下，约定十年后挖出来。可第二年春天，一场暴雨冲垮了河岸，老槐树连根拔起，连同树根下所有秘密，一同被浑浊的河水卷走。他找了整整三天，双手被碎石割得鲜血淋漓，却只寻回这一小片残骸，上面还刻着她的名字，和他的。
陈砚把陶片紧紧攥在手心，尖锐的棱角硌着皮肉，带来一阵清晰的痛。他慢慢松开手，将陶片轻轻放回新翻的泥土里，用锄头小心地覆上一层薄土，像掩埋一个微小的、不容惊扰的诺言。
夜色彻底吞没了坡地。陈砚扛着锄头往回走，裤脚沾满泥点，沉甸甸的。经过村口那棵百年老槐时，他脚步顿住。树干虬结，树皮皲裂如老人手背的血管，一道深深的斧痕横亘其上，那是二十年前砍伐时留下的旧伤。他伸手抚过那道疤痕，粗糙的树皮刮着指腹。就在这道伤痕下方，离地约一尺高的地方，他指尖触到一处异样——不是树皮的起伏，而是某种坚硬、微凸、带着人工雕琢的弧度。
他蹲下身，借着远处人家透出的微弱灯火，凑近细看。果然，树皮被小心地削去薄薄一层，露出底下深色的木质，上面用极细的刻刀，刻着两行小字：
晚爱砚
砚念晚
二〇〇三年五月十八日
字迹清秀，力透木纹，每一笔都刻得极深，仿佛要凿进树的心里。日期后面，还有一朵小小的、五瓣的刻痕，像一朵未绽的槐花。
陈砚的呼吸骤然停滞。二〇〇三年五月十八日。那是林晚离开的前一天。她走的那天清晨，他送她到村口，她背着简单的行囊，站在槐树下，朝他挥手。她穿着那件洗得发白的蓝布衫，辫子垂在胸前，脸上带着一种近乎透明的平静。他想说什么，喉咙却像被什么堵住，最终只点了点头。她笑了笑，转身踏上通往镇上的土路，身影渐渐变小，融入晨雾
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