声震耳。
他将剑锋倒插于座前的石阶之中，声音沉若沉钟：
“我赞成。甚至——嫌不够狠。”
—
厅对面，莉赛莉雅缓缓起身。
她身着深蓝议袍，素无饰纹，不佩家徽，不束发冠，仿佛不是来参与王室议事，而只是走入一个必须发声的场所。
她手中握着一册笔记本、一支羽笔，以及一盏未点燃的梦灯。
她翻开笔记本，纸页在指间轻轻翻动，似乎每一页都承载着某一晚夜课课堂上，那些孩子写下的第一道命纹。
她没有抬嗓，没有呼号，也没有反驳。
他们说剑，她却只讲一个故事。
“我在破塔街，教孩子们写命纹。”
“第一个学会的，是个左手残疾的纸坊男孩。”
她语气轻缓，仿佛怕惊扰什么。
“他画得歪，线乱得像要散掉。但他抬头看我，问了一句话——”
她顿了顿。
目光平静，却落在每一位王族面上：
“‘我能写这个，是不是说明……我不是畜生？’”
议厅一时无声。
连命纹的光柱都似乎微微颤抖，仿佛感知到了什么不该被打断的沉默。
她轻轻阖上笔记本，缓缓扫视全场：
“他不是在反抗。他只是——在问自己，是否配。”
“而你们要通过的这条法案，正是要告诉他：不配。”
—
梅黛丝眼神不动，语气冷峻如初：
“情绪，不能构成秩序。”
莉赛莉雅毫不退让，语声柔中带刃：
“但你们连他们‘提问’的权利都不愿给。”
“不是他们想推翻王座。”
“是你们连让他们看一眼星星的窗户——都想封死。”
在她话音落地的一刻，命纹光芒忽然轻震。
那不是反叛的爆响，而是某种旧结构的轻微裂纹。
未碎，但已响。
议厅第一次轻轻震动。
不是石地，也不是命纹，而是那层权力的空气——仿佛终于在某一个细微语句上，出现了裂缝。
维多莉安轻笑了一声，靠在王座一侧，金发松散垂落，唇角噙着讽刺的柔意，语调像是掺了糖的针：
“妹妹真是越来越像那个报社总编了。”
“诗句、灯火、命纹……你想要我们王族立法，承认下层的幻梦？”
她话音不高，却精准地落进厅中每一个人的耳朵，像是在提醒，也像
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