风而来。
他的风语小镜垂挂在腰侧，环阵浮动，风纹如水流般在他身后轻轻波动。
他所携带的风，并不只是自然之风，而是一种意识之风——它拨动空气结构，像是在预演整座城市的共振。
他站在司命身旁，眼神落在那盏还未点燃的梦灯上，声音低沉：
“你知道这盏灯一旦点了，你就成了——第一个写错真名的人。”
司命没有回头，只是从怀中取出一枚银芯火石，手指在灯芯边缘轻轻一压，火光未至，语声先起：
“对错与否，由未来判断，没办法，我还是比较记仇的。不然，塞莉安可不会让我好过。”
火石一点。
梦灯，燃起。
那并不是剧烈的火焰，而是一种“人类会误以为自己曾见过”的亮度。
这就是梦灯最神秘的部分——它不像火炬那样明亮，也不像灯笼那样实用。
它更像是某种潜藏在记忆深处的“发生感”——仿佛在说：“这光，早就在你心里燃过。”
伊恩侧头，望着那缓缓晕开的光晕，目光略深，语气低哑：
“你写了一场剧。”
司命唇角微动，语调平缓，却如命题人不动声色地揭示考卷：
“我只写了一个提问。”
“是他们自己，把剧本补上。”
塔下的晨星社，此刻灯火已亮。
塞莉安正站在报社后厅，监督第一批报纸的打包与编号。
她哼着不知名的血族歌谣，指挥几名印务员将折好的报纸装入低轨分发架。
晨星时报不使用鸽哨，不依赖公告牌。
他们用的是雾都唯一一套“阶级街区阅读矩阵系统”——按照“文章在哪条街上被阅读”，决定它最终会“变成什么故事”。
司命对此了然于心。
他知道，只要那份稿子进入雾都底层——
它就不再是新闻。
它，是火。
伊恩忽然开口，声音不带情绪起伏，像一记事先写好的提示词：
“你知道教会会怎么回应。”
司命点头，神情未变，话语如数家珍：
“他们会沉默。”
“他们会等，等我们再说下一句错话。”
“因为只有那时，他们才可以用‘回应’的姿态——审判我。”
伊恩目光沉冷，语气却不带责备：
“但你不会给他们这个机会。”
司命轻轻一笑，望着那盏梦灯，
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