叠好，装进一个薄木盒中，“替我送去‘晨星时报’。”
“还是那个小报社？”玛琳皱眉，“您明明可以在《门镜月报》开专栏，他们甚至会为您设一整版专页。”
莉赛莉雅只是淡淡一笑，没作解释。
她没有告诉玛琳，自己曾匿名投过一篇评论，质疑“门后适配率是否仅限血统继承者”，寄往王室科学院。
三天后，那家科学院的编审小组即被教会“临时接管”。
她更不会说，她曾写过一篇对“繁育圣母教团”颇具讽刺意味的短评，用真名。
第二天，她的寝宫外，铺满了“未寄出的玫瑰花”。
她听懂了那层意思。
那是权贵间的潜台词——请王女自重。
所以她选择了沉默。
在“莉赛莉雅”这个名字之外，用笔名“莉雅”写诗，写评论，写观察，写她不愿让别人独占的那些“真相”。
“今天这篇叫什么？”玛琳提着信盒问。
莉赛莉雅手指顿了一瞬，才答：
“《镜上之海》。”
“名字真诗意。”玛琳点头。
“诗意里藏了刀。”莉赛莉雅轻声说。
“镜子上若有浪花，那水已经不是水，而是……刺痛现实的信号。”
她把盒子交给玛琳，指尖微微停留，像是用这一瞬的触感为纸上的字句画下封印。
“玛琳，麻烦你了。”
“为您效劳。”玛琳行了一礼，退出房间。
门合上的那一刻，莉赛莉雅脸上的笑容也悄然隐去。
她缓缓站起，走到阳台边。
晨光洒在她脸上，投落在那极其精准的唇线与柔色眼影之上，如剧场打在主角脸上的定点聚光。
她闭上眼，深吸一口气，再缓缓吐出。
胸腔轻轻震了一下，像是某台超负荷运转的魔导引擎在泄压。
她的指尖微颤，然后缓缓合拢。
她轻声对自己说：
“再撑一下。”
“不能倒下。”
“否则他们就会说：‘果然，女人不适合谈权力。’”
这句话，如针，扎进风里，被阳光温柔掩盖，却未被带走。
风景优美，空气清澈，鸟鸣阵阵。
但她站在其中，却感到深深的孤独。
因为她知道，这座王宫里的每一句话、每一个动作，甚至每一篇评论——
都会被人拿来裁决她是否“合格”。
她站在镜前。
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