“每个雾中的人，都戴着自己的面具。
可你怎么知道，那张假面，是你自己的？”
雾，不曾散。
街道像一根被缓慢拧动的银灰绷带，死死勒在阿莱斯顿的胸口。
晨钟尚未响起，城市却早已苏醒。
那些混合着蒸汽、煤油、尘土与陈旧玫瑰香水味的空气，如同教堂的旧圣水，滴落在人群脸上。
贵族区的大理石街道被擦拭着宛如银镜般锃亮，仿佛所有踩上去的脚步都要预先审美；
而在城南第二雾带，街角的乞儿正把烟屁股塞进旧报纸里点火取暖，一旁的老工匠则正用破布擦着自己修不完的义肢残骸。
这是雾都阿莱斯顿。
它不是一座城市，而是一场被雾包裹的假面舞会。
贵族在华服中行礼，底层在污水中呻吟，中层在蒸汽车间里沉默如灰。
但他们都戴着笑容。因为在这座城市，不笑就意味着“你想说实话”。
而说实话的人……要么疯了，要么已经被挂在了教会法塔的风铃柱上，成为雾都日报上的数字。
雾不是气候，它是制度本身。雾让人认不清远处，也让人不敢看清近处。
“钟楼还没响，贵族的孩子就已经坐上通往教会附属学院的黑鸦车了。”
“底层的女孩昨夜又在破塔街疯了，她喊自己是‘门后母神的神女’，结果被当成星灾症关进了‘育婴堂’。”
街头流言像苔藓一样，从石缝中发出柔软的低语，却在黎明前变得坚硬刺人。
钟楼终于响起，响了十三下。
不是十二下。
雾都的钟楼每年都会在这个时刻多响一声。
没人知道是谁加的，也没人敢改回来。
因为人们说，那是为“死在雾中却从未被记住的那一个人”敲的。
而今天的“那一个”，也许就是他。
司命站在城南雾带与中层官街交界处，抬头望了一眼模糊的塔尖。
他没有穿斗篷，也没有披秘诡师的十字披巾，只是一身泛灰的呢绒马甲，扣子松了两颗，露出内里压着的身份证书——伪造的。
他很清楚，这城中有无数双眼在盯着每一个动作。
雾不仅遮蔽，也过滤。它会告诉你：“别看太多，别想太深。”因为当你看得越清楚，就越可能是下一个“被看见的人”。
而被看见的代价，往往是丢脸，丢命
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