侧过身，面朝月光，伸出手指碰了碰那线月光，月光在指尖上碎成了银白色的粉末，落在她的手背上，凉丝丝的。
她闭上眼睛，嘴角带着笑。
走廊尽头，陈浩的房间灯还亮着。
他坐在书桌前，手里拿着笔，面前摊着剧本，但他的目光落在窗外。
窗帘没有拉，月亮挂在窗框的正中间，圆圆的，亮亮的，像一个银色的盘子。
他看了月亮很久，然后低下头，在剧本的空白处写了一行字：“月光很好，像她的琴声。”写完看了看，觉得矫情，又划掉了。
他把笔放下，合上剧本，关了台灯，靠在椅背上，在黑暗中坐着。
月光从窗户涌进来，铺了一地，银白色的，像水银。
他站起来，走到窗前，伸手摸了摸窗玻璃。
玻璃是凉的，月光照在上面，他的手影落在月光里。
他放下手，转身回到床边，躺了下来。
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