监察院门口。
那块刻着院名的巨大石碑，在夜色里像一头沉默的巨兽，冰冷，肃穆。
范隐就靠坐在石碑旁的石阶上，姿态随意，仿佛只是个在自家门口纳凉的闲人。
他没有看身后的院门，目光投向眼前的长街。
夜已深，本该寂静的街道，此刻却被一点点、一簇簇的光晕点亮。
那不是商铺彻夜不熄的灯笼，也不是豪门府邸高悬的气死风灯。
那些光，微弱，摇曳，像是从天上跌落凡间的星辰，散落在街道的每一个角落。
每一颗“星辰”下，都围着几个身影。
他们穿着洗得发白的儒衫，或蹲，或坐，或直接倚着墙根，将头凑在一起。
一根蜡烛，在三四个脑袋中间顽强地燃烧着，昏黄的光照亮了他们年轻、专注，又带着一丝疲惫的脸。
风一吹，光影晃动，人影也跟着摇摆，但他们的视线，始终死死地钉在手中的书卷上。
更远一些的地方，一家还没打烊的面摊旁，几个学子围着摊位那盏防风的油灯，就着面汤升腾起的白汽，聚精会神地看着书。
摊主似乎早已习惯，自顾自地收拾着碗筷，没有驱赶。
整条长街，都弥漫着一股奇异的氛围。
远处是京城的繁华喧嚣，车马声、更夫的梆子声，隐隐传来。
而这里，却只有书页翻动的细微沙沙声，还有压得极低的，关于经义的辩论声。
“子曰‘君子不器’，此‘器’，非指器物，乃指局限于一技一能也……”
“非也，兄台此言差矣。郑玄注曰……”
声音很轻，却透着一股不容置疑的执拗。
范隐的目光从一簇光晕，移到另一簇光晕。
他看到了一双因为长时间握笔而生满厚茧的手。
看到了一本被翻得起了毛边，书角柔软得像布一样的《礼记》。
看到了一个学子从怀里小心翼翼地掏出半块干硬的炊饼，掰了一小块放进嘴里，眼睛却始终没离开书页。
空气里，混杂着廉价蜡烛燃烧的蜡油味，劣质墨水的淡腥味，还有夜风带来的寒意。
这些味道，这些景象，汇聚成一股无声的力量，安静地，却又固执地，在这座权力的都城中心，占据了一席之地。
这里是监察院。
监察百官，辨明冤狱，代表着大庆最森严的法度。
而就在这法度的门前，汇集着大庆最底层的希望。
他们十年寒窗，背
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