当年画墨梅时，凝在笔尖的那股清气。
是流落海外时，在异国橱窗里默默积攒的乡愁。
是几百年间，无数华夏画师在梦里描摹过的念想。
“呵……”
唐言喉间溢出一声低笑，尾音里带着压抑不住的颤。
他抬眼看向不远处的小林广一。
对方正失魂落魄地瘫坐在地，和服下摆沾满尘土。
那张先前写满傲慢的脸此刻惨白如纸，眼眶通红却死死咬着唇，像被生生剜去了一块肉。
再低头看看掌中的神笔，笔杆顶端的蓝宝石折射出细碎的光，落在他手背上，像落了片星子。
赢了画，灭了外敌气焰！
还亲手把这颠沛几百年的宝物攥在掌心，这股畅快感比三伏天灌下整壶冰镇酸梅汤还要烈，比看着自己笔下的山河在绢帛上活过来时还要酣畅。
他忍不住将笔掂了掂，笔身不重，却透着股沉甸甸的实。
那是岁月的重量，是文化的分量，是无数先辈的目光压在上面的厚重。
他轻轻转动笔杆，乌木的纹理在掌心划过，像触摸着一条蜿蜒的河——那是华夏画道流淌千年的脉络，此刻正通过这支笔，与他的心跳共振。
“原来你也等了这么久。”
唐言在心里默默对神笔说，指尖无意识地摩挲着笔锋。
就在这时。
笔锋突然微微一颤，像是在回应唐言的话。