手里的漆盒透出蓝幽幽的光，像磷火般舔舐着脚下的石阶。
每级台阶都刻着个名字，有些被岁月磨得只剩浅浅的痕，有些却新得发亮，笔画边缘还凝着暗红的渍，像刚被血浸过。
“平野一郎……佐藤健……”
田中雄绘认出几个名字，都是樱花画坛历史上突然销声匿迹的天才，原来都藏在这里。
他数着台阶往下走，一级，两级，三级……
每走一步，空气就冷得更刺骨，到第三十级时，寒气已经冻得他牙关打颤，骨头缝里像塞了冰碴子。
那些刻在台阶上的名字仿佛活了过来，在黑暗中化作模糊的影子，围着他窃窃私语。
“又来一个……”
“看看他能撑多久……”
“去年那个只活了四十九天……”
低语声像无数只虫子钻进耳朵，田中雄绘猛地按住耳朵，却听见更清晰的诅咒——那是他自己的声音，在嘶吼着要撕碎唐言，要让华夏画坛跪地求饶。
到第三层时，前方突然亮起红光，照亮一间石室。
正中央的石台泛着湿漉漉的光，凹槽里的暗红色液体像凝固的血，表面浮着层油脂般的东西，微微晃动。
血池周围刻着的符文在红光里扭曲蠕动，像无数条小蛇在爬行，符文间的缝隙里渗出暗红色的液珠，滴落在石台上，发出“嗒嗒”的声响，像在倒计时。
田中雄绘的心脏狂跳起来，既恐惧又兴奋。
他想起七岁那年，父亲掀开家族密室的布帘，让他看那幅《血樱图》——画中樱花全用活人血调和朱砂绘制，花瓣边缘泛着诡异的光。
“这才是樱花画道的真谛。”
父亲当时这样说，指尖划过他的脸颊：
“总有一天，你要让华夏人知道，什么叫真正的力量。”
他深吸一口气，将漆盒里的断笔放进凹槽。
笔杆刚接触到血池，就发出“嗡”的一声轻颤。
拧开陶罐时，骨汁的腥气混着血池的腐味扑面而来，那是种难以形容的恶臭，像碾碎的骨头拌着陈年的尸油。
骨汁刚倒进血池，就“滋啦”一声冒起白烟，暗红色的液体瞬间沸腾起来，像烧开的水在翻滚，溅起的血珠落在石台上，竟像种子般生根发芽，长出细小的血色藤蔓。
断笔在池里剧烈颤动，笔杆上的字体突然亮起红光，刺得人睁不
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