他垂眸看了一眼，没有多言，继续朝宇宙深处那道最微弱的呼唤飞去。
那呼唤太弱了。
弱到若非净墟还剩这一缕感知，他几乎要以为那是星流支脉的余响，是某颗恒星临终的叹息。
他飞了七日。
第七日，前方出现一片灰雾。
那不是黯渊遗迹那种沉寂千年的死亡禁区，也不是泽格尔-7那种能量暴走的污染星域。
这片灰雾是活的。
它在缓慢旋转，如一头沉睡巨兽的吐息，边缘翻涌，内里却静得可怕。
顾诚握住刀柄。
净墟低鸣，两缕银光同时明灭。
灰雾没有阻拦他。
他穿入其中，雾气如千万丝绦拂过身躯，每一缕都携着残破的记忆碎片。
半句未说完的话，一截烧焦的衣角，一朵被血浸透的纸花，一只伸向虚空却什么也没抓住的手。
顾诚没有挥刀。
他只是走。
灰雾越来越浓，碎片的密度越来越高，几乎凝成实质。
他穿过一片悬浮的残骸。
那曾是一座城门的石柱，柱身镌刻着星图与麦穗，如今断裂成三截，被雾气蚀出蜂窝般的孔洞。
他穿过一片焦黑的田垄。
他穿过一片坍塌的祭坛。
他穿过一座完整的人形石像，石像保持着手搭凉棚眺望远方的姿态，面容已被蚀去大半，嘴角却仍残留一道模糊的弧线。
那是在笑。
顾诚停下脚步。
灰雾最深处，蹲着一个小小的身影。
那是个女孩，约莫七八岁，赤着脚，披着一件过大的斗篷，兜帽遮住大半张脸。
她没有抬头，只专注地用一根树枝在地上划着什么。