急诊室的清创室不大，一张床，一盏无影灯，一个不锈钢托盘，里面摆着碘伏、棉球、镊子和缝合针。
杨成龙坐在床边，医生用碘伏擦他嘴角的伤口，疼得他倒吸一口凉气。
“别动。”
医生是个四十多岁的印度裔女人，手法很利索，“你这个伤口需要缝两针。”
“缝。”杨成龙咬着牙，“不用打麻药。”
医生看了他一眼。“不打麻药？你想清楚了。”
“想清楚了。”
叶归根靠在墙边，抱着胳膊，嘴角挂着一丝看戏的笑。
“你别逞能。缝针不打麻药，比挨一棍子还疼。”
杨成龙瞪了他一眼。“你缝过？”
“没有。但我见过。”
“见过不算。”
医生准备好了针线，穿好了线，看着杨成龙。“我开始了。”
第一针扎下去，杨成龙的手指猛地攥紧了床单，指节发白。
但他没吭声，甚至没有闭眼，就那么直直地盯着无影灯，灯光明晃晃的，刺得他眼睛发酸。
第二针，他的额头冒出了汗珠，顺着太阳穴往下淌。
“好了。”医生剪断线，贴上一块纱布，“两针。明天来换药。一周后拆线。”
杨成龙松开床单，手心全是汗。他深吸了一口气，从床上下来，脚有点发软，但脸上还撑着那副“我没事”的表情。
叶归根走过来，递给他一张纸巾。“擦擦汗。你脸色白得像纸。”
“我本来就白。”
“你放屁。你从小在戈壁滩上晒大的，黑得像炭。”
杨成龙没力气跟他斗嘴，接过纸巾擦了擦额头的汗。
手机在口袋里震了一下，他掏出来一看，是林晚晚发来的视频通话。他犹豫了一下，没接，回了一条文字：
“在忙，晚点打。”
林晚晚回了一个问号，然后是一句：“你声音不对。怎么了？”
杨成龙把手机揣回口袋，没回。
叶归根看到了，但没说什么。两个人走出清创室，在急诊室的走廊里找了个塑料椅子坐下。
走廊里人来人往，有抱着孩子的年轻父母，有搀着老人的中年子女，有躺在推车上被护士推着跑的急救病人。
嘈杂，混乱，但有一种说不出的真实。
“归根，”杨成龙靠在椅背上，看着天花板，“你说巴赫提亚尔背后还有人。是谁？”
叶归根沉默了
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