。”
杨成龙从口袋里掏出手机，打开一段录音，按下播放键。
手机里传出一个男人的声音，说的是俄语。巴赫提亚尔听到那个声音，整个人僵住了。
“这是你爷爷的声音。”
杨成龙说，“他在电话里说，他根本不知道你来伦敦，也不知道你派人去打林晚晚。他说，这一切都是你自己干的，跟他没关系。”
巴赫提亚尔的眼睛瞪得更大了。
“你爷爷还说，”杨成龙继续说：
“如果你继续这么干，他就跟你断绝关系。你的信用卡，你的车，你的房子，都是他给的。他一句话，你就什么都没有了。”
巴赫提亚尔的身体在发抖。不是冷，是怕。
杨成龙伸手撕掉他嘴上的胶带。巴赫提亚尔大口大口地喘着气，像一条被扔上岸的鱼。
“你——你怎么会有我爷爷的电话——”
“这不重要。”杨成龙站起来，居高临下地看着他，“重要的是，你爷爷已经知道你在干什么了。他让我转告你——滚回阿拉木图。别再碰杨家的事。别再碰林晚晚。”
巴赫提亚尔瘫坐在地上，鼻血还在流，滴在他的羊绒大衣上，一滴一滴的，像红色的眼泪。
“杨成龙，”他的声音在发抖，“你以为你赢了？”
杨成龙看着他。
“我没赢。你也输了。”
杨成龙说，“你输了，因为你连自己是谁都忘了。你不是巴赫提亚尔·阿可可烈。你是你爷爷的孙子。你爷爷给了你一切，你用他给的东西来毁他自己。你算什么？”
巴赫提亚尔低着头，没有说话。
杨成龙转身走了。叶归根跟在他后面。
两个人走出巷子，上了那辆黑色轿车。车子发动了，驶出梅费尔，往宿舍的方向开。
车里很安静。杨成龙靠在座椅上，闭着眼睛。
“归根。”
“嗯。”
“你那段录音，是真的吗？”
“假的。”叶归根说，“我找了一个会俄语的，模仿阿可可烈的声音录的。”
杨成龙睁开眼睛，看着他。
“你连这个都有人？”
“我说过，我爸在伦敦认识很多人。”
杨成龙沉默了一会儿。
“那他爷爷到底知不知道这件事？”
叶归根想了想。
“现在知道了。”
“什么意思？”
“我刚才让人把今天的录音发给
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