夜半，林叶不摇而动，风无形而冷。兵士衣甲上露珠凝结，仿若寒霜。营中寂寂，唯闻铁甲相撞，飞龙轻鸣，耳语低低。
李逵独立高岗之上，手执铜制望镜，遥望前方。
月光洒落，他的披风如血。
“副将，防线可布妥？”他低声问。
“已列三重岗哨，二十飞龙于空戒备，十具黄铜机关傀儡布于林间作哨。”周铎俯身答道，神情亦沉。
“好。”李逵轻应，“若此战有失，傲来城便危。蛛母教卷土重来，余孽凶狂，此地必须一役定之。”
“是。”
少年收回望镜，眸中映着微光与杀意。他十三岁，非酒非剑，不通诗书乐律，所学唯战阵、战术与人心。他不是文人，也不是将军，他是在废墟中爬出来，背着死者的名字走到今天的孩子。
今日他不为荣耀，不为封赏，只为让自己心中那些“再也不能归来的人”，死得有意义。
营地一角，士卒围火而坐，面色凝重，有人磨刀，有人静坐不语。
“你说……明日咱们能活着回来么？”
“生死自有天命。可咱们既来，便是将生死置于度外。”
“嘿，我可还没娶妻生子呢。”
“那你明日可得砍得快些，砍慢了，就娶不到了。”