芬格尔没有说话。他只是看了看路明非，又看了看陈笑，然后点了点头。那点头的动作很轻，很淡，像是一阵风吹过湖面，涟漪很小，可很深。他的眼神里没有感激，没有敌意，没有同情。只有一种东西，一种路明非说不上来的、像是在看远方、又像是在看自己、又像是什么都没看的东西。那个眼神让路明非觉得很熟悉，好像在哪里见过。是在哪里？在镜子里。在他自己照镜子的时候，在那面模糊的、布满水渍的、只能照出半边脸的镜子里。他看见过那样的眼神。空洞的，疲惫的，对这个世界没有任何期待的。那不是十八岁的眼神，那是八十岁的眼神。
达芬奇继续絮絮叨叨地说着，声音时高时低，时快时慢，像是在讲一个很长的、没有开头也没有结尾的故事。
“你们知道吗？这个车站，以前是有班车的。每天一班，准时准点，从不晚点。后来不知怎的，班车越来越少，一周一班，然后一月一班，然后一年一班。再后来，就没有班车了。只有偶尔从芝加哥那头发过来的货运列车，拉煤的，拉粮食的，拉不知道什么东西的。那些车不在这个站停，呼啸着就过去了。有一次我数了数，一个晚上过去了十七趟货运列车，没有一趟停的。十七趟。我数得清清楚楚。从晚上八点数到第二天早上六点，一趟接一趟，轰隆轰隆的，震得这个破站台都在发抖。我就在这等，等那辆不知道会不会来的车。等了一夜。没等到。第二天继续等，还是没等到。第三天，第四天，第五天。等了不知道多少天，终于等到了。”
路明非听着达芬奇的讲述，心里涌起一阵说不清的凄凉。一个人，在这个破旧的站台上，等一辆不知道什么时候会来的车，等了一夜又一夜，一天又一天，一周又一周。他为什么不等？为什么不离开？为什么不换个地方？为什么不坐别的交通工具？他没有问，因为他已经猜到了答案。这个人没有钱，没有手机，没有任何交通工具，没有任何人可以求助。他只能等。等那辆不知道会不会来的车，等那个不知道是否存在的希望，等一个不知道什么时候会出现的、愿意给他五美金的、傻乎乎的新生。就像他和陈笑一样。他们也在等，等那辆不知道会不会来的车，
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