一滴一滴砸在地上。
那个人收刀，又退了回去。
他站在阳光里，那把弯刀斜指着地面，刀锋上的血在炽热的日光下闪烁着诡异的红光。
刘东喘着粗气，汗水混着血水往下淌。他看着对方那张毫无表情的脸，看着那把形状怪异的刀，心里突然想起来——
当年那个老兵手臂上的疤，就是这么来的。
他低头看了一眼左臂，伤口不深，但足够长，皮肉翻开的地方露出一点刺目的白。疼是疼的，但并不影响战斗力，五指攥紧匕首的时候，指节依然有力。
腰侧那道口子也在往外渗血，好在只是划破了皮肉，没伤着里面。
他还能打，但心里那点凉意，像一滴墨滴进清水，正在慢慢洇开。
不对劲，他打过太多架，也杀过很多人。街头混战的流氓、刀口舔血的亡命徒、练家子，最多的就是战场上短兵相接的搏命厮杀——各有各的架势，各有各的破绽。可眼前这个人不一样。
三刀，连环三刀，劈、撩、抹，一气呵成，节奏稳得像钟摆。这不是野路子打出来的，这是千刀万刀喂出来的本事，非常的稳，没有一点破绽。
刘东往侧后方瞥了一眼。
那个腰里别着枪的人还在那儿，位置变了，更靠外一些，正好卡在他和走廊之间。那个站位选得太毒——既不碍着弯刀的事，又能在他想跑的第一时间截住。
远处那个男人还在抽烟，这是又新点着的一支。烟雾一缕一缕地飘，那人眯着眼看他，隔着那层淡青色的烟气，像隔着橱窗看一件待估的物件。
三个人，三个位置。弯刀正面压着他，枪手封住退路，抽烟的男人站在局外，不动声色地控着整个场子。
刘东的喉结滚动了一下。
他舔了舔发干的嘴唇，尝到一股咸腥的铁锈味。血还在流，顺着小臂往下淌，流过手腕的时候聚成几道细细的红线，从指尖砸进地上的尘土里。
弯刀又动了。
不是进攻，只是调整了一下站姿，刀尖划了半个弧，重新举起来。那个动作随意得像伸个懒腰，但刘东看出来了——这人连呼吸都没乱。刚才那一轮对攻，对他而言，真的只是热身。
刘东攥紧刀柄，手心里全是黏腻的汗和血水。
他不怕疼，不怕流血，甚至不怕死。但他怕这种压过来的东西——不是一个人的压迫感，是三个人的，
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